Antítudo

Quase mesmo

2012-01-09T01:27:00.004-02:00

Quase dito

Dois raios partem da cabeça,
Partem a cabeça e param na língua.
Deixam a mente e vivem à míngua,
Sem para a levar uma caleça.

Sidney Azevedo

Ditado.

(Um pouquinho...)

Inseto. Incerto.

2012-01-04T01:20:00.003-02:00

Um inseto incomoda muita gente...

Não sei que bichinho é este. Mas fica aqui assim mesmo. Encontrei-o perto de casa. Disseram-me ser um barbeiro, desses que transmitem a doença de chagas. Estranho. Não lembro de barbeiros verdes... Quiçá seja um barbeiro marciano ou um barbeiro albino. Ou não. Talvez não seja nem marciano nem albino. Talvez nem mesmo barbeiro. Ainda penso que é uma mera existência no quintal. Um tipo de existência que se quadruplica no verão, em especial em casas arborizadas não muito distantes de rios - como, aliás, é o caso da minha...

Não gosto do verão, e já o falei aqui. E nada tenho contra insetos - aliás, eles são fascinantes..., vejam na foto. Mas não os quero por perto, em especial se desconhecidos. Mas, se não fosse o verão e a tendência que ele tem em fazer-nos nos aproximar uns dos outros - uma vez que nos força a sair de nossas tocas e buracos por conta do calor -, como poderia ter encontrado um tal visitante aguardando um clique? Ele não estaria no meu quintal - ou, pelo menos, não à minha vista... Nem eu, muito possivelmente, estaria no quintal.

De qualquer modo, ei-lo aí, camuflando-se no pequeno peso de pedras que minha avó confeccionou para segurar a toalha na mesa de café posta no meio do quintal, aparentemente porque cores se assemelham a seu tom esverdeado, andando lento, quieto, quase estático e aparentemente morto, mas inquietante, como se esperasse uma aproximação nossa para um bote certeiro e uma picada com um veneninho que, no mínimo, pudesse pôr um homem adulto para dormir. Quiçá nada disso. Mas um estranho visitante inquieta, e me faz detestar o verão, ainda que tenha que reconhecer nele algumas ressalvas a serem feitas nesse detestar.

Sidney Azevedo

Sem tempo para revisão gramatical

(Sem tempo para insetos e para calor...)

Menorização

2011-12-16T00:26:00.000-02:00

A lente

Está aqui um pequeno desenho, feito já há alguns dias, surgido de um lampejo que aconteceu quando estava concluindo a monografia. Não sei por que motivo...

Lamento a falta de caprinho nestes rabiscos. Mas creio que eles foram fiéis à idéia daquele momento.

Sidney Azevedo

Observando, observado, observante

(Absorvido?)

Ecos do passado

2011-10-31T00:08:00.000-02:00

De visitar a história musical de nossa cidade

Ladeada por arranjos de flores, Santa Terezinha observava com seus olhos de gesso para o significativo público presente à apresentação do Quarteto Sambaqui, ocorrida neste domingo, às 10h30, no salão comunitário da igreja Nossa Senhora Aparecida, Quilômetro Quatro. Lá estavam 16 pessoas, se se quiser contar com os músicos. Dos outros doze restantes pode-se ainda descontar o responsável da parte da Fundação Cultural, Rodrigo Vargas, e também o secretário regional do Boehmerwald, Cristóvão Petry - que lá estariam de qualquer modo. Este último veio acompanhado por dois de seus filhos, uma menina de uns nove anos e um rapazinho de cinco ou seis que, aliás, estava bastante empenhado na tarefa de arrastar cadeiras durante a execução das melodias que foram compostas e inspiradas por e em Joinville e Santa Catarina no início do século passado - e se ainda há alguém que porventura não associe diretamente a expressão "século passado" ao período compreendido entre os anos 1901 e 2000, esta intercalação vale como puxão de orelha -, digo isso porque, conforme Raimundo Bernardes, parte das composições é de autoria de pessoas vieram para cá morar.

Enquanto eram executadas canções como "O som do bosque", "Chamarrita" e "Minueto" (João Graxa Gonçalves, Paulino Martins e Pepi Prantl, respectivamente) - cada qual com sua própria história e momento específico que não terei como reproduzir aqui com exatidão - vez ou outra, pelos comentários encantados expressos no silêncio da tentativa de comunicação de um dos mais folclóricos personagens do bairro. Àqueles que eventualmente não o conheçam, basta dizer que é um homem portador de necessidades especiais que procura sempre os lugares onde há música e que está presente em quase todas as igrejas da região tocando seu violãozinho imaginário e tentando formar uma banda com quem quer que encontre à sua frente.

Palmas efusivas se seguiam a cada música, e os murmúrios de "muito bom" ecoavam, baixos, no salão praticamente vazio. Um dos presentes, violeiro em um grupo de terno de reis e morador próximo da igreja, também ouvia com cara de satisfação ao lado da esposa. (Só quero abrir aqui um pequeno parêntesis: mas, porque violeiro e não violonista? A princípio, o instrumento não vem a ser quase o mesmo? De um modo ou de outro, o que determina o nome é a música, e "violonista" parece remeter para algo mais refinado, mas toda música, em si mesma, é um refinamento. Inclusive o sertanejo sobre o qual reside o terno de reis). Talvez falte umas palavrinhas mais sobre o outro casal presente, sobre os gracejos ao "fóssil-sambaqui" do grupo e também sobre os copinhos de água que o representante da Fundação Cultural deixou aos pés dos músicos. Todavia receio que esse excesso de detalhes com que costumo rechear meus textos acabe encobrindo dois aspectos essenciais do que aconteceu nessa apresentação.

O primeiro deles é que o trabalho de recuperação dessa música do século passado traz àqueles que foram catequizados na ideia de Joinville como uma cidade alemã em suas raízes uma grata surpresa: a presença de um multiculturalismo muito brasileiro já presente, em que a cidade serve de ponto de encontro de raizes germânicas, lusitanas, negras, açorianas, ítalas, ao menos para a elite, já que as pessoas a viviam nas ruas, por vezes ao comprar um peixe no mercado público.

O segundo ponto tem a ver com o número de pessoas que estavam acompanhando a apresentação. Talvez algum leitor tenha ficado intrigado com o uso da palavra "significativo", no início deste texto, para se descrever um público bastante inferior a 100 pessoas. Bem, significativo, aqui, não quer dizer massivo, mas quer dizer que há um aspecto importante de uma determinada realidade e que esse aspecto pode fazer pensar sobre ela, entendê-la e até explicá-la. O aspecto aqui, neste caso específico do Km 4, é o aparente pouco interesse da população neste tipo de evento. E quanto a isso podemos elencar algumas teorias, que pude auferir junto a alguns dos "nativos" do bairro: a primeira é, por obviedade, a má divulgação do evento no próprio bairro. Eu mesmo só tomei conhecimento do evento no dia, e, mais curioso ainda, nos avisos dados ao fim da missa. O segundo é que os moradores não deixariam seus almoços, e o dia de reunião da família para assistir a uma apresentação musical. Todavia, o problema aí talvez não seja tão "natural", mas sim fruto da falta de uma política cultural dentro do próprio bairro, talvez de algum incentivador, entre outras coisas. Talvez estas considerações não estejam muito próximas da realidade, mas estão entre os motivos possíveis. E agora farei este texto repousar aqui neste canto empoeirado da internet, até que alguém o encontre, como às partituras esquecidas do Arquivo Histórico, trazidas à vida por estes músicos.

Sidney Azevedo

Antigüidade

(Novidades...)

Conversas de rua - I

2011-10-02T22:33:00.003-03:00

Criar, um ato espontâneo

Crianças gostam de criar coisas. Não é à toa que o radical de "criança" é "cria-". A todo momento a criança reinterpreta o mundo com seu olhar original, ainda livre de toda a massa de idéias feitas que nos embaralham as vistas. E foi sobre uma das criações que vi de uma dessas crianças que decidi escrever hoje.

Estava assim: o sol já se tinha posto e a luz das lâmpadas incandescentes formava um interessante tom avermelhado na rua. Eu voltava da faculdade para casa quando me deparei com um pai e um filho em frente a uma fábrica de produtos de plástico cá do bairro travando uma interessante conversa sobre um dos empregados da fábrica, conhecido por ambos.

- Pai, não é aqui que "trabala" fulano?

- Sim, filho, ele "trabala" aqui.

- Pois vou "trabalá" aqui.

O pai permitiu-se um riso dilatado, sincero e espontâneo (ora, mas o que estou escrevendo..., o que é espontâneo, em geral, é sincero, ao menos na aparência - todavia, nem tudo que é sincero é espontâneo...).

- Mas tu nem sabe "trabalá"...

O filho olhou um tanto intrigado para o pai, sem entender o sarcasmo da observação dele. Talvez as crianças não saibam o que é sarcasmo, ou, pelo menos, como formá-lo e provocá-lo conscientemente.

- Não sei?

- Hem..., não...

Daí para a frente não sei o que conversaram, fiz uma curva em uma esquina que me distou deles. Também não me lembrei da conversa de imediato, apenas quando cheguei em casa e me lembrei de trabalhar em um texto. "Trabalhar? Porque não 'trabalar'?" foi a anotação que recuperei da memória e escrevi naquele momento.

O que seria, pois, o "trabalo"? Parece que só se removeu o agá na fala não totalmente desenvolvida de uma criança... Mas isso é deter-se à forma. O que há de fato nessa palavrinha aparentemente insossa, mas que vive na graciosidade da fala de uma criança, é uma dessas invenções infantis: não lhe importa saber que é o trabalho, mas sim que ele pode ser visto como algo que leva as pessoas a estarem fora de casa.

Não lhe importa talvez saber com exatidão o que é se faz nesse estar-fora-de-casa, pois pode aí imaginar haver brincadeiras e um pouco daquela liberdade que por vezes ela pode pensar em ter um pouquinho longe dos pais, sem a preocupação de não os ver, que só assalta a criança quando lhe atinge em cheio a solidão.

"Trabalo" não é trabalho. Parece ser algo lúdico. Um jogo, talvez até um estado de espírito. É pôr à mesa o intuito de se fazer algo necessário com alguma diversão. Algo que é da vida retirado no dia em que a força de fazer pesa mais que a de vontade de se divertir. No dia em que, em suma, se se torna "adulto"...

Sidney Azevedo

Em não-trabalho

(Anti-trabalho?)

Sem importância, sem necessidade, sem motivo

2010-12-03T01:15:00.002-02:00

Três correndo

Eu saía da faculdade para o terminal central quando me deparei com uma cena dessas que atrai atenção sem a clamar. Eram três sujeitos correndo. O que há de especial nisso é que não é todo dia que se alguém correndo pelo Centro. Muito menos três pessoas. Todavia, acredito que, para a maioria dos joinvilenses, ver alguém correndo no Centro é tão impactante quanto saber que há uma formiga debaixo do pé. Então, porque escrever sobre isso? Pela formulação de uma sensibilidade maior? Para denunciar a morte da sensibilidade no processo de metropolização ideológica de uma província que não se vê como tal? Nada disso. É que há, no evento, mais algumas coisas interessantes.

A coisa um é que os sujeitos carregavam sacolas plásticas e mochilas e, nestas sacolas e mochilas, objetos que lembravam a venda de CDs com a qual deparamos sempre que passamos pelas galerias e centros nervosos de Joinville protegidos da vista imediata da polícia. Isto deve soar sugestivo. Haveria no fato uma perseguição policial, então. Haveria, mas não havia. Haveria porque está-se acostumado a prever esse tipo de ação. Em uma mente destreinada como a minha, nada parecia mais normal que pensar um vendedor de material pirateado fugir de agentes da polícia encarregados da fiscalização. Mas não estava a polícia a tentar alcançar os sujeitos. Na verdade, mesmo os que presenciaram o episódio viraram a cabeça sem se perguntar muito mais sobre o que havia naquelas sacolas ou sobre o que faria os sujeitos correrem.

Na verdade também eu não dediquei muito à questão. Que talvez se resumisse àquele instante muito breve em que nos perguntamos, “O que é isso?”, talvez fosse uma ilusão, não sei. Talvez ainda não tenha cessado em mim o existencialismo. Há antídoto para isso?

Sidney Azevedo

Um antídoto!, por favor!

Toques superficiais na teoria

2010-09-20T17:01:00.005-03:00

De sentir o tempo

Ontem este que vos escreve pensou em refletir no dia seguinte - que seria hoje e efetivamente é... - alguma coisa ligada à questão da sensibilidade. Por que isso? Bem, comecemos com isto do tempo, que talvez tenha saltado aos olhos argutos que leram a anterior e estranha frase. Reside no tempo a nossa fundamental forma de sensibilidade? Nós, modernos de tanto assim nos dizermos? Lembro-me muito de um livro do historiador francês e estudioso da medievalidade Jacques Le Goff, em que ele descreve a sensibilidade medieval como fundada no valor da insegurança.

- Insegurança como valor? Estás doido é?

Não, não é bem como valor... É como uma constante, digamos, sentimental, e, relembrando outra vez - espero não estar a me fazer incômodo com isto - "sentir e pensar é, no fundo, a mesma coisa". É o sentimento de insegurança que levava os medievais a agirem como agiam. Buscando sempre meios de fugirem da instabilidade e da mão incerta do clima que ora fustiga e ora reaviva a certeza da sobrevivência, entre fomes e farturas que criam um eremitismo e uma busca itinerante da vida ameaçada pelo avanço sereno e inevitável da chegada de um céu e de um inferno.

Mas está muito medievalizado este texto quando a intenção inicial era apenas mostrar que há outras fontes de sensibilidade, sempre em desenvolvimento. Mas, a questão central, que faço consciente de não poder responder aqui, em tão exíguo tempo e reflexão, é se não é o tal de tempo nossa matriz de sensibilidade. Vide Kant, é.

- Kant de novo não...

- Mas é preciso, já vais ver:

O filósofo de Königsberg diz que o começo e o motivo de todo o nosso conhecimento, ou pelo menos aquele relacionado às coisas mais simples e imediatas, ainda não abstratas, mas que vão ajudar na construção dos nossos instrumentos racionais, são nossas relações com o espaço e o tempo. Por infelicidade não recordo com precisão quais são as definições desses conceitos. Mas o espaço se relaciona com o lugar, com o estabelecimento de uma certeza referente à forma. Isso não quer dizer que o espaço tenha alguma correspondência na imagem, mas na constituição de corpos que permitem o reconhecimento de distintas entidades. Tempo, todavia, nada mais é que a relação de diversos estados de formas em modificação coerente. Para uma tradução, seria necessário dizer assim:

- É que tens vários negativos que, se colados e passados diante dos olhos, rendem o entendimento de uma seqüência perfeita, como uma película fílmica.

O que nos interessa aqui não é o absurdo dessa proposta espaço-temporal de Kant, que tenta racionalizar ao extremo a existência como numa tentativa desesperada de fazer que o tempo se arraste até uma contemplação eterna. O que interessa é que Kant é o cara do pós-Revolução Francesa e aquele que funda filosoficamente a ciência. É o sujeito moderno. E esse conceito de tempo que ele formula nada mais é do que a relativização das relações. Ou seja, se por um lado, pressupõe-se uma linearidade na construção temporal, por outro entrevê-se que é exatamente o contrário, que as relações entre as coisas podem ser estabelecidas em quaisquer aspectos que constituam sentido. Isto é. O moderno implica a possibilidade de se relativizar o tempo, talvez a única fixa na Idade Média - exatamente por inexistir.

Isso é metarialmente possível porque o burguês cada vez mais deve maximizar sua produção e atender à demanda de um mercado que se expande com a tranformação cada vez maior da moeda física em capital abstrato.

Mas, que é moderno para que se lhe atribua tantas características dialéticas, dignas de um monstro feérico de garras afiadas?

À etimologia: moderno vem de modus em latim, que, fundamentalmente, representa modo, ou como que se faz. A palavra implica, ainda, menção conceitual ao tempo presente. Ou seja, moderno é o feito agora, mas ainda não acabado. Com tudo isso, de fato a característica da modernidade é a instabilidade do tempo que se almeja dissipar com a recrudescente institucionalização das coisas que fazem parte direta da formação das pessoas (Igreja, escola, família, trabalho).

Ou seja, a aparente redução da instabilidade material da medievalidade nos entregou a outra insegurança: a do tempo, da hora, do minuto, do segundo, do instante. O Deus que se propor mestre do tempo, e não um provedor como o foi na I. M., há de ser o que vai reger a religião daqui para a frente, porque será preciso tranqüilizar o homem com o tempo, fonte de sua abstração e realidade.

Talvez me faltem provas concretas para dizer que é o tempo que domina as relações do homem moderno com a existência. Mas fica aí. O sentimento do tempo é a matriz de sensibilidade do moderno.

Sidney Azevedo

Um excerto

(Aguardando pedidos...)

Em prol de novos modos de pensar

2010-09-18T13:14:00.007-03:00

E de sentir, pois, já dizia Fernando Pessoa...

Há dias desses que parecem existir só para que se tenha passado um dia. Imaginai um sujeito que passa por um dia superior a todas as expectativas que vós podeis ter. Se ele não assistiu ao programa de auditório dominical, descobriu que ainda consegue ler, sem dificuldade, em latim, praticou bungee-jumping, inventou um novo alfabeto baseado em runas poveiras da Beira Interior, criou um método para memorizar os conceitos do "mais indecifrável cidadão da sociologia", desenhou, reconstituindo com fidelidade ao sonho da noite anterior, a cria impossível de um triceratops com um megatherium, como seria possível que ainda se sentisse em um dia comum, dos que há por haver?

Haveria nele algo de remorso? Uma raiva que não se sente capaz de expressar do modo devido? Por que se creria tão incapacitado para tudo quando na realidade é talvez a mais indicada pessoa para a criação do mundo novo? O que trai a expansão de tal indivíduo? Seria o fato de ele se fazer só quando mais precisa de gente ao seu redor? Seria sua paixão por não permitir a existência de perguntas por um mero formalismo? Seria a vontade de se reduzir? Como é possível que alguém pense isso? Imaginai, pois, que esse cara não tem outras pretensões para além de sua pequenez. Não é isso algo estranho? Ele se impede de fixar os olhos nas informações que tem ao seu redor para se sentir pequeno na esperança de uma totalidade que consiga dominar precisamente por ser pequena e fácil, mas que vê, cada vez mais, que lhe é impossível fechar a bolha porque há sempre um duto que leva ao exterior.

E ele ainda se nega a ver nesses dutos o que de fato interessa, isto é, a transformação da vontade em ato aberto, continuidade de existência que a leva a um grau mais alto. Isto porque, é na relação, e não no simples produto da relação - quer seja isto o conhecimento, a fé, o amor, a esperança, a verdade ou qualquer outra figura conceitual que prove sua efemeridade à medida que torna um sentimento intenso em uma memória rota da qual nasce a raiva de não o poder reviver (o que, aliás, é classico do espírito gagá...) -, que existe a juventude e a reação e a ação capazes de tornar o mundo uma arena de novas idéias, sensibilidades e mentalidades.

Talvez digam: "mas era aquele cidadão que imaginavas algum velhuço?" Não, pois... Era... Ah, deixa para lá. Há coisas mais importantes para perder tempo com idéias velhas.

Sidney Azevedo

Se precisar explicação

(comente...)

PS: O "indecifrável" é o sociólogo francês Pierre Bourdieu, a sacada é de uma professora de antropologia da minha faculdade.

PS2: Não é tão importante, mas é importante também. O Antítudo não vai mais usar tags precedidas pelo prefixo "anti-", mas etiquetas simples que enunciem temas relacionados diretamente ao texto. Encarem isso como quiserem.

Primeira incursão pela noite da história

2010-08-16T15:49:00.003-03:00

Um momento em 1830

Não sei se há pior que descobrir-se descendente de donos de escravos. Tinha já uma vaga certeza, mas que não era certeza por falta de prova documental. Antes dela, tudo levava para um plano dos princípios puros e simples em que todos os homens são iguais e a existência de latifundiários não passasse de uma possibilidade distante e inconsistente do desenvolvimento humano.

Acontece que não há muitos dias, descobri uma carta de meu trisavô encolhida e esperando ser aberta em um dos velhos álbuns de fotos da família. Eu apenas sabia que Vicente Antonio Aguiar Caetano Rosa sabia ler e escrever e que isto representava uma das maiores formas de poder da época. Não sei por qual motivo, mas pensava que fosse algum advogado aposentado saído dos centros urbanos de São Vicente e São Sebastião do Rio de Janeiro. Mas não era. Era um latifundiário produtor de milho, arroz e café.

Na carta, ele explicava à "muy estimmada irman que se iria encontrar com o tabelliam em alguns dias para o accerto do vallor da transação de vinte escravos de bons dentes para a colleta dos grães de algodam". Talvez fosse um projeto novo que, porventura, estivesse dando certo. Na mesma carta, ele pedia o apoio dessa irmã que morava em Parati, no Rio de Janeiro, "o appoyo para a venda ao marques" Que marques ou marquês é esse não faço ideia, mas em 1830, além do português estranho, descobri esses traços de vida.

Mas há no passado esse quê de surpreendente. E, quiçá, seja isso o pior. O passado é duro por sua inflexibidade. Pode-se dar como certo que algo ocorreu, mas será correto falar dele em termos de verdade? Eu não sei mais. Tenho lido heresias demais contra o conceito de veritas e percebo que, se conseguiram tirar da verdade seu caráter perene, também puseram o homem em uma grave insegurança de si mesmo.

Na Idade Média a verdade era a própria vida como era vivida. Era o que se percebia - veritas est adaequatio rei ad intellectus, (verdade é a adequação do objeto à inteligência). Não havia nada além disso, porque a verdade de tudo estava com o homem, revelada por Deus. O homem médio feudal não conhecia o possível. Ou talvez não conhecesse a possibilidade de expandir o objeto que se adequa à inteligência. Se assim não fosse, conheceria a verdade pessoalmente, como os homens de tempo nenhum talvez tenham conhecido. Mas é desonestidade muita pretender pensar o que gente de muito tempo atrás pensou.

Os meus antepassados eram sujeitos feudais. Se médios, isso não tenho idéia, mas fazendeiros donos de extensas propriedades nas regiões que hoje compreendem os municípios de Araquari, Balneário Barra do Sul, São João do Itaperiu, Massaranduba e Barra Velha. É certo que durante muito tempo foram representados na figura de reis e rainhas nas festas negras do Divino, que continuam até hoje, mas sem tal ligação, porque meus antepassados perderam seu poder há cinco gerações.

Todavia, tinham desprezo pelo possível. Meu tataravô descobriu que existia a possibilidade quando morreu sua esposa de uma doença contagiosa que vitimou muitos moradores na época. Desesperado, só lhe ficou a espera pela morte, que não demorou muito. A nós restou a lenta e progressiva corrosão dos bens familiares até o ponto em que apenas um punhado de jóais do segundo reinado e as velhas cartas de meu trisavô. Jack London chama insistentemente tal processo, em O povo do abismo, de "fatalidade", pois os pobres de Londres só iam parar no East End devido aos azares de partir o osso de uma perna, de adoecer gravemente, de separações, ou de instabilidades emocionais.

Mas a possibilidade de retorno, há-a também. Voltando à questão da verdade, penso que não é que ela não exista, é que quem toma seu lugar é a surpresa. A surpresa tem seu instante de real vívido, e depois cai em uma realidade morna, quando deixa de ser surpresa. Me parece que o desenvolvimento moderno tem muito disso. E o acompanha também minha ancestralidade.

Em um ensaio Henri Lefebvre disse que o moderno se constitui de uma referência constante ao presente. Não existe o "sempre" e o "nunca", mas o agora, o ontem e o amanhã. Neste terreno o ideal humanista do século XIV foi de suma importância. Deus e as coisas celestes não foram negadas, simplesmente se entendia que também para elas havia um momento. Tal momento se designou por ascese. A verdade, assim, estava fora. E para chegar a ela, era preciso conhecer, só o conhecimento poderia levar à verdade.

É difícil dizer se o homem circulariza sua existência ou se consegue retilineamente caminhar. De algum modo, há um pouco dos dois: por um lado, o ser humano está limitado ao universo quando se pensa em probabilidades teóricas, mas quando se descobre sozinho num mundo que lhe põe o ser em uma planificação, em um espaço com um "acima" e um "abaixo". Quando há algo de sólido e certo abaixo de si, a história parece querer dizer-nos que, pelo menos até agora, temos duas posturas.

Basta, ainda, abrir os olhos na hora de dormir e ver que há, tão-só, escuridão, medo e tortura à frente do olhar para um céu vazio chamado História.

Sidney Azevedo
É ser escravo de si mesmo a pior escravidão?
(Ou ser um escravo da má interpretação?)

Isto não é, ainda, literário

2010-08-12T01:50:00.004-03:00

Ser notívago

Já não me resta muito tempo para escrever. Não, nada de muito grave está acontecendo. Simplesmete é isto: não sei quando o sono me virá colher esta noite. Por alguma razão eu me tornei notívago, e sem, em absoluto, querer. Não que haja, por sua vez, algum problema em ser notívago. O problema é que eu dei à palavra uma denotação que me decepciona. E há pior: Não foi uma simples atribuição de significado - a qual se poderia eliminar sem dificuldade com um pouco de raciocínio -, foi algo mais intrínseco, algo mais prático. Sim, a ênfase aqui é para a ação (dito melhor, para a ausência dela).

Antes, eu entendia um notívago como alguém em um estado de espírito elevado e que encontrava na solidão e no silêncio da noite o barulho e a presença de suas ideias. É uma noção errônea e aprendi isso da pior forma que se o pode fazer. Aprendi esperando encontrar no canto da sala - exatamente como se faz quando se procura um pano encardido, uma peça perdida de um jogo de xadrez, uma lata de cerveja vazia ou uma coisa que, por ironia da lógica peculiar dos acontecimentos, não se está a procura - uma parte da minha criação pronta e esquecida em algum canto remoto da memória e que fosse, por esse mesmo motivo, capaz de escorrer, como um líquido qualquer, da minha mente para a caneta sobre o papel ou sobre o teclado do computador e que configurasse destarte um texto, poesia ou prosa, música ou diálogo ou fosse o que o que fosse, mas pronto.

Agindo dessa forma não poderia, jamais, encontrar coisa alguma. Seria dar razão à existência desse ente a que chamam dom. E o estava sendo. Mas como é uma angústia que acredito não ser apenas minha, é justo compartilhá-la aqui. Eu sei que prometi, e não há pouco tempo, que faria postagens diárias. Mas já percebi que isso é impraticável. Não que eu tenha muito o que fazer, mas um motivo, isto sim, muito mais vil, o tornava em nada: simplesmente idealizava em demasia a minha produção para o blogue, exatamente quando ele deveria ser um espaço para o devir incerto das palavras, sem a preocupação com uma finalidade que não fosse a simples expressão. Aliás, aquela mesma plavra, "produção", é grande parte do problema. Produção pressupõe não só regras, mas uma forma específica à qual o ser humano, quando se tenta a ela amoldar, descobre-se mais incondicional do que quando se entende em liberdade. A negação do produto, do pronto, é uma parte da libertação da sombra.

É assim que quando se deixa de se ter certa coisa por dada, podemos ter conhecimento. É desse modo, verdadeiramente, que se é notívago naquela forma que eu pensava. Mas a idealização desmesurada tornou minha "notivaguidão" algo sem motivo. O que é preciso, tão-somente, é fazer, senão o notívago será aquele que vagueia, desatinado, pela noite do nada.

Sidney Azevedo

Um problema a menos

(Sim, o primeiro...)

Despertadores

2010-07-22T01:52:00.002-03:00

Sobre como tirar alguém da cama

Havia um cara dormindo. O cara era eu. Para completar a história, é preciso que algo aconteça. E acontece. Toca o telefone. Atende-o minha mãe. (Ao longo de tudo isso continuo dormindo). Após algumas palavras ela vem até o meu quarto, com o telefone na mão e dizendo que há alguém na linha querendo falar comigo. Alguém, assim sem precisão, não. É a moça do banco Itaú, que há algum tempo vem me incomodando com ligações a cada dois dias, nos mais diferenciados horários na esperança vazia de me oferecer linhas de crédito. Eu não quero linhas de crédito, caramba. É preciso todo esse descomunal esforço para me fazer gastar sem necessidade?

Telemarketing é uma desgastante forma de bullying social em prol do consumo.

Não há problema com os operadores. São sujeitos a essa condição, certamente estressante, de receber 400 nãos na cara por semana - se não for mais - sob a pressão de um chefe exigente que exige na cara um sorriso e um ar jovial de felicidade para o potencial cliente. Se é você que lê o meu blogue a pessoa que fica me ligando para saber se tenho interesse em receber linhas de crédito, telefone-me para oferecer um emprego antes. Quem sabe podemos então fazer negócio.

Sidney Azevedo

Raiva

(cinco minutos?)

Velhice e fala (primeira reflexão)

2010-07-21T01:28:00.003-03:00

O silêncio já não é arte

Conheço muito bem uma velha preocupação que ronda a cabeça dos jovens humanos que rodopiam na dança incansável de viver. É aquela que estima ser melhor calar-se quando não se tem algo a dizer. Há momento piores em que "algo" vira "muito", e não vou fazer essa observação àquela altura da frase porque dela já me estou distanciando, levado pelos meus ágeis dedos a continuar o raciocínio que deu nascimento a este texto. Eu sei que talvez seja já um discurso repetitivo - e constantemente! Mas eu não sou velho. Já me afirmei desse modo e me arrependo muito. Sou jovem, e percebo, uma vez mais, que é preciso escrever. Escrever para livrar-se da angústia que aquela ontologia mínima que nos leva à criação de mitos na vaga esperança de pôr ordem no mundo. Não pode haver-nos tempo para uma mescla insalubre de saudade e energia.

Sidney Azevedo

Porque essa assinatura?

(Passo a passo...)

Carta de intentos

2010-07-19T02:47:00.004-03:00

Aos eventuais leitores,

Este texto (sim, uso esta palavra por não querer dizer que isto é um post) está para o blogue como um termo de compromisso. Sei que não devo ter leitores, mas não custa lembrar da capacidade virtual de mobilização que estas páginas perdidas têm. Então, se os há, quero que cobrem minha presença. Em primeiro lugar, acho que nunca houve uma "cara" para o Antítudo. E quero continue sendo assim porque, uma vez ilimitado, há muito mais espaço para a minha intelectualidade. O silêncio que nele houve nesses últimos meses não foi daqueles calares que eu gostava de provocar e de reconhecer em mim, mas o resultado de uma crise de incertezas sobre a qual espero ir falando aos poucos, em mediações repentinas nos conteúdos que for "postando".

Também quero fazer o leiaute voltar à velha cara. E é provável que leve o dia de amanhã nessa reformulação (ou nem tanto, uma vez que ela é bem mais fácil). E, embora não esteja certo de conseguir cumprir este objetivo, pretendo que o Antítudo volte a ter uma postagem diária, como aquelas entre outubro e dezembro de 2007.

Esta Carta de intentos não vale só para o Antítudo, mas para outros blogues em que também estou envolvido. Para o Mappa Mundo, talvez meu único projeto real de jornalismo, ainda que embriagado de um articulismo de alcance breve - é um espaço de comentário sobre assuntos diversos que permeiam as editorias de mundo de outros países -, deve ter pelo menos três materiais em cada semana. Atualizá-lo-ei às segunda, quarta e sexta-feiras. O Dia Litúrgico, página aberta, mas ainda sem nenhuma produção, é um blogue que criei para discussão de temas relacionados à religião - um dos meus preferidos. Espero atualizá-lo duas vezes por semana, às terça e quinta-feiras.

O quarto blogue de que pretendo dar conta é o Resenhário - também por inaugurar -, que é destinado à publicação de resenhas e leituras de livros e coisas que eu tenha lido durante a semana. Uma vez por semana, aos sábados, está de bom tamanho. É provável que nos primeiros meses a maioria das postagens seja referente a foucaults, bourdieus, feyerabends e coisas do gênero, em virtude de minha monografia.

Assim, temos o seguinte diagrama:

Segunda-feira: Antítudo e Mappa Mundo;

Terça-feira: Antítudo e Dia Litúrgico;

Quarta-feira: Antítudo e Mappa Mundo;

Quinta-feira: Antítudo e Dia Litúrgico;

Sexta-feira: Antítudo e Mappa Mundo;

Sábado: Antítudo e Resenhário;

Domingo: Antítudo.

A postagem dominical deve ser preparada aos poucos, durante a semana (pelo menos espero que seja assim). E, apesar da prioridade do Antítudo, imagino que seus textos deverão ser feitos para uma postagem posterior às dos outros blogues.

Sei que a postura de planejamento indicada por esta carta é estranhíssima, até para mim - que dir-se-á daqueles que me conhecem melhor. Mas, que seja! Ela é necessária no momento atual. E não é preciso discutir metafisicamente isso. Pois quanto mais se pensa menos se faz pensar. Pois a interiorização não permite fazer do pensamento um fermento verdadeiro.

Então, esta carta vale a partir de hoje.

IMPRIMATUR,

19 de julho de 2010.

Sidney Azevedo

Por que nos propomos tantas tarefas?

(Se delas mal damos conta de meia-dúzia?)

Antioquia

2010-06-30T02:00:00.004-03:00

Salmo

É sem olhos o homem,

e feliz a não mais poder,

até descobrir-se sem eles

na presença maldita do espelho.

O problema da maçã de Adão

não é o conhecimento,

nem o bem e o mal.

É quando um certo deus

vem reclamar essas coisas

e criar o império dos homens.

Deus bem disso sabia,

mas o homem, ainda cego,

ainda incompleto e inocente,

descobriu-se.

No fundo do espelho está si mesmo.

No fundo dele também o diabo.

Quiçá o velho narciso.

E o jovem descartes também.

Num plano em que zero é a consciência

e quando ela se expande

se recolhendo ao oco de si,

gela-se o homem.

E morre-se;

e destaca-se.

No fundo do espelho está si mesmo,

está medusa e sodoma e gomorra.

Deus, dê aos homens os olhos antes que tu

olhes um deles e se estatue também.

Sidney Azevedo

Ah, a raiva!

(Há, sim, e egoísmo também).

Tempo falto

2010-06-30T01:51:00.002-03:00

Sem revisão

Outra vez

Não sei que é que se pode escrever nos escassos nove minutos que me faltam para as 2h e para que me comece a oprimir a obrigação de já ir para o quarto e tentar dormir o quanto antes. Como sempre, muitas são as coisas sobre as quais se pode escrever. E muitas ocorrem ao longo do dia. Mesmo um dia que seja dedicado ao ato não tão nobre de pôr a casa em ordem. Isto é, lidar com documentos e folhas que comprovam nossa existência ante as instituições e seu peso que, por menor que seja sua idade, sempre soa como algo perene e constante no tempo.

Vá bem. Embora pudesse escrever algo sobre isso, me vejo obrigado a abandonar a temática por um motivo muito insensato: acho que, a essa hora, não teria criatividade para dar novo tom à questão e não faria mais que repeti-la. Quiçá - inclusive - já o esteja fazendo. E me restam quatro minutos para acabar. Tenho vergonha de publicar algo que nem a mim satisfaz. Mas, convenhamos, não há muito que escrever em pouco mais de quatro minutos.

Sidney Azevedo

Exercício

(até quando?...)

Carta ao leitor

2010-06-22T23:49:00.002-03:00

Principalmente ao do Primeira Pauta

Quem pegou a edição nº 92 do principal jornal-laboratório do Ielusc há ter percebido uma grotesca incoerência entre o título do "Editorial" e o texto que a ele se segue. Pode até parecer uma piada inteligente, ainda mais pela primeira rodada da Copa - em si mesma uma grande galhofa. Acontece que aquilo não foi algo planejado como as receitas de bolo nas matérias cortadas pelos censores durante a ditadura militar. Foi um erro crasso, resultante da não-revisão.

Para começar, o texto que foi escrito para essa edição específica não é um editorial, e sim uma apresentação que, em linguagem de jornal, chama-se "carta ao leitor". O texto era meu e, por algum desses desastres que acompanham a experiência humana na Terra, não foi publicado. Mas o meu blogue é um espaço para apresentá-lo intacto, ainda que haja referências ao jornal.

De qualquer forma, aí segue.

***

Copa com cê maiúsculo

Por que permitem que certos irresponsáveis escrevam essas cartas?

A copa das mangueiras não tem mangas porque quase é inverno. Na copa ainda não se fez o café. Mas o que é jogado a toda hora na nossa cara é que a Copa, com cê maiúsculo, está prestes a começar. Tanto é que na edição passada já tivemos uma matéria sobre o favoritismo do Brasil. Mas a edição passada já foi, e a que tens em mãos teve uma particular preocupação com a Copa.

Começamos apresentando algo que só esteve na pauta e que, por infelicidade, não pudemos trazer à vossa leitura. Seria uma entrevista com Ramires, volante da seleção brasileira e ex-jogador do JEC. Todavia, apesar de grande esforço, não conseguimos contato e essa entrevista caiu.

Mas não se desespere. Se quiser ir para a Copa, poderá conhecer como dois irmãos joinvilenses se prepararam durante seis meses para passar 30 dias na África do Sul. Assim, vá pensando em 2018, que, espera o editorialista, seja em Portugal e Espanha.

E, olhe só, novamente estamos falando de viagens. Há duas edições a carta ao leitor versava sobre repórteres-andarilhos. E os nossos cruzaram os céus. Jacqueline Rauter, foi até Manaus para entrevistar um andarilho da língua portuguesa, o professor Pasquale, na página 8. Também voou Valmir Fernando com o Águia para fazer a matéria sobre o helicóptero da polícia militar.

Esta edição ainda traz matéria sobre as bandas de rock da cidade e sobre um policial federal que escreveu um livro. Despeço-me aqui, indo à copa fazer o meu café que não chega, desejando uma boa leitura, lembrando que várias são as copas e que o melhor a fazer é ler um livro. Inda inté!

Ex-perimetral

2010-06-11T16:19:00.004-03:00

Um experimento a mais

Houve tempo que não fazia poesia.
Houve tempo que não fazia pesquisa.
Houve tempo que não sentia correr pelas veias o incrível sangue jovem de intelectual.
Houve tempo, até, que não fazia coisa alguma.
Houve tempo para tudo, até para parar.
Pára o tempo, que para isso não se pode parar:
A parada militar das pardas, mentes, para mim.
Virgulando errado o Virgulino descobre o par.
Da meia cancha o descanso escança o tempo
Tempo de eventos pequenos de guerras de formigas
Abrigas sim! A moradia está a fazer!
Poesia, pesquisa, debate! Jornada, mas dessa vez sem mentira.

Sidney Azevedo
Deixando o silêncio
(Todavia silencioso...)

Pequenas ausências

2010-05-25T23:20:00.004-03:00

Velho perde passo no espaço público

Aquele velho parado, pousado acima do piso do ônibus, viajava. Sim, viajava tão-somente. Por uns instantes as coisas passavam pelos seus olhos sem receber reconhecimento. Voltava a ser bebê, mas um bebê que sabe não poder reconhecer o ambiente onde está. Mas que sabe estar em algum lugar. Tal neném, se for neném mesmo, não sabe. Simplesmente está. E não quer, por meio de uma série de misteriosas interconexões cerebrais, chegar à conclusão de que está numa grande lata pintada de amarelo capaz de carregar até 72 pessoas e, resignado, ceder a essa verdade. Esse pequeno tem por interesse-mor o reconhecimento do imediato, das coisas pontuais que aos seus famintos olhos abertos se oferecem como algo desprovido de conexão com o resto do mundo. É preciso, pois, provar, testar aquilo, mas sem pretensões. O pequeno vai querer pegar, morder e cheirar o balaústre da porta – é verdade, o transporte coletivo de Joinville nem mais isso tem –, mas não há meio de querer saber se está num zarco, nem que linha faz, nem quais são as ruas e bairros por onde passa ou as leis que dão o alvará à verdureira em frente à qual passa o ônibus. E muito menos possibilidade de querer entender a política de uma concessão não-renovada que custa, diariamente, 30% do salário de sua mãe, cortando-lhe a possibilidade de passar o dia com a avó em casa porque a conta atrasada de telefone, do mês anterior, impossibilita a mãe de ligar para pedir o favor.

(Só um parêntese: a mãe, à janela, por incrível que pareça ao mundo moderno e industrializado desta cidade cinza, não possui um celular. Ela mesma disse, tentando acalmar a cria, a uma mulher, sua conhecida, no interior do veículo. Esta estava sentada, sem ser obstáculo aos olhos perscrutadores do velho, por sua vez a meu lado, enquanto eu ia de frente para a porta.)

Voltemos, pois, ao idoso. Só percebi sua presença quando, no alto dos 72 anos, em pé e firme ao segurar o encosto do banco da amiga da mãe daquele bebê chorão, pergunta-me se é, aquela, a rua São Paulo. Digo-lhe que sim, que é a rua São Paulo. Agradece-me e explica que perdeu, brevemente, a consciência de onde estava. Duas ou três vezes mais quis fixar-me a razão de sua pergunta. Creio que queria se assegurar da minha compreensão. O idoso tem duas ou três vezes mais necessidade de se assegurar das coisas, ainda mais se já teve da falta de memória alguma surpresa desagradável.

Perguntei-lhe aonde ia descer. Ele ia descer “no ponto da Cipla”, mas não disse exatamente em que lugar. Não importa. No chão, livre da obrigação de conhecer os espaços, basta andar.

Sidney Azevedo

Jovem andarilho

Colecionador de miudezas

Modernismo e modernidade

2010-04-28T16:16:00.003-03:00

Insuficiente, todavia, bastante

Modo. Moderno. Hodierno. A adoração do moderno tem a ver com um estado de consciência que se refere a si mesmo. Não existe, para um modernista, o tempo. Existe a apropriação da experiência do tempo numa consciência de movimento. Isso determina, quando ele pensa em um tempo, o tempo atual como um destempo, uma afronta ao tempo anterior, que é o passado, as coisas velhas que ele diz não ter nada a ver com ele. O modernismo se define pela negativa ciente (porque, por mais que pareça impossível, há negativas inscientes). Já uma modernidade é uma reflexão desse modernismo. É o estágio de pensamento sobre o alcance das afrontas modernistas e das novas experiências que surgem dessa interpretação das coisas.

Sidney Azevedo
É preciso ser moderno e modernista.
Mas como?

Entreato I

2010-04-28T12:08:00.005-03:00

Creio que nunca publiquei uma entrevista no Antítudo. E esta também não será a primeira vez. É que não se trata de uma entrevista, mas de uma conversa, devidamente consentida, de uma moça intrigante. Ela tem 19 anos e já iniciou três cursos de graduação, mas não chegou ao segundo ano de nenhum; são Biologia Marinha, Jornalismo e Artes Visuais - onde se encontra agora. Atua como atriz no grupo de teatro da Univille, e se autodenomina, por vezes, como uma pessoa lesada. É atéia convicta e sinceramente não sei com o que trabalha. Gosta de conversas sobre o ego, sobre o ser e sobre... Bem, veja na "entrevista":

Sidney: E aí, como vai de artes visuais?

Alessandra: Bem, mais ou menos.

Os dois riem.

Alessandra: As pessoas são doidas mas não costumam ler. Nem pensar.

Sidney: Sério?

Alessandra: Aí isso me irrita muito, muito, muito mesmo!

Sidney: Não sei como me movimentaria num espaço onde não houvesse gente que pensa.

Mais uma vez os dois riem.

Alessandra: Você acaba com tudo! Fala sério!

Sidney: Pois. Por falar nisso, que estás a ler agora?

Alessandra: A Náusea.

Sidney: Sartre?

Alessandra: Isso.

Sidney: Cara, esse livro é ótimo.

Alessandra: Sim, é bem massa.

Sidney: É o existencialismo de O Ser e o Nada posto, digamos... em prática. O Ser e o Nada, aliás, outro livro excelente.

Alessandra: Esse livro é bem para entender que não somos nada no mundo, por mais que tentemos..., e daí?

Sidney: O peso da nossa existência é nulo, existimos por "existir". Quando nos damos conta disso, o chão some, as linhas claras das coisas se desfazem e a existência é plena e una, mas não somos nada, esmagados sob essa realidade vazia.

Alessandra: E que se preenche através de uma criação de deuses, fantasias, amores.

Sidney: Creio que os deuses, os amores, as amoras e as fantasias têm mais relação com o momento em que estamos seguros da inexistência de nós como um ente. Quero dizer, existindo como uma pessoa determinada, com qualidades e preceitos definidos, "reconhecível" por si e pelos outros. Quando esse "chão" some, ante o relativismo existencialista, toda idéia perde sentido. Inclusive essas idealizações, como os deuses. Os deuses são a última fronteira, o último muro que impede essa plena experiência da existência.

Alessandra: Mas são poucos que chegam a última fronteira. E, são os sábios, os tolos ou os loucos?

Sidney: Sinceramente, não sei.

Alessandra: E eu gostaria muito da resposta!

Sidney: Acho que são-nos os três ao mesmo tempo.

Alessandra: Talvez

Sidney: Teria que conhecer alguém assim. Eu ainda não atravessei essa última fronteira.

Alessandra: Eu já!

Sidney: Tenho certeza que andei dando batidas no muro, e com violência, mas não foram suficientes.

Alessandra: E pode ter certeza que pesa, mas não vejo como voltar. O que pode ser mais deprimente. Tentar voltar, mas não conseguir!

Sidney: O deprimente, creio, está em não saber que as fronteiras das definições são estanques e tratá-las assim, como se fosse a única alternativa. Pois... Então, como te vês? Louca, sábia ou tola?

Alessandra: Uma pessoas vazia e insensível. Que a única sensibilidade que tem utiliza para manipular as pessoas os momentos. Isso cheira a tola.

Sidney: Manipular? Não sabia desse seu lado malvado...

Alessandra: Não faz muito tempo que descobri. E o pior é que eu fazia sem me dar conta!

Sidney: Curioso. Acho que também faço algumas coisas sem me dar conta.

Alessandra: Que bom, assim não me sinto sozinha nas minhas tolices!

Ainda outra vez os dois se riem.

Sidney: E como foi que descobriu que manipulava as pessoas?

Alessandra: Quando percebi como meu olhar podia falar, como algumas entonações mudavam todo um curso de uma discussão... E depois é só se aproveitar do fato que as pessoas são mais frágeis quando estão em grupo, talvez por medo de não ser bem aceitas, sei lá.

Sidney: Pode ser. Foi exatamente num grupo que fiquei sabendo que os outros achavam que eu passava por uma "síndrome de pavão".

Alessandra: Como?

Sidney: É como se diz entre a arraia-miúda, que eu sou uma espécie de sujeito que tende a querer aparecer.

Alessandra: (rindo) não acho isso de ti, mas eu sou um caso a parte.

Sidney: Mas é uma coisa que pensam sobre mim. Não fui eu que descobri isso em mim mesmo, como parece ter acontecido contigo.

Alessandra: Eu não tinha pensado nisso, mas as coisas que eu sei de mim costumo descobrir sozinha. A maior parte das pessoas me considera uma louca insegura.

Sidney: Pois é. Você consegue imergir em si mesma. Eu não tenho essa capacidade. Tenho capacidade de imergir no que pensam os outros e daí passar a tecer considerações sobre o mundo à minha volta. Você disse louca insegura?

Alessandra: Uma vez eu cheguei a acreditar nessa insegurança. Mas não me vejo nem um pouco insegura.

Sidney: Também não enxergo isso em você. Sabe como certa vez um amigo me definiu?

Alessandra: como?

Sidney: Um negativista inseguro.

Alessandra se ri largamente.

Sidney: É contraditório. Como um negativista pode ser inseguro? Me explica, por favor.

Alessandra: Muito! É contraditório mas nem tanto, você tende a profundeza, mas deseja voar!

Sidney: Compreendo. (Acho que compreendo...).

Alessandra: Você não sabe como essa conversa me fez bem! Ou mal..., porque talvez eu chore a noite inteira. mas fazia tempo que eu não conversava sobre o que eu gosto, com pessoas que têm algo na cabeça. Obrigada!

Sidney: De nada, Ale. Mas agora sou eu quem vai dormir com remorso... Não sabia que poderia te levar ao choro. (Na verdade, não sei em que posso ter provocado isso). Mas Também me fazia falta uma conversa assim. Ultimamente só tenho conversado sobre coisas técnicas de jornalismo e de teorias gerais da comunicação...

Alessandra: Não se sinta culpado, se não fosse você seria um livro que faria esse papel

Sidney: É a primeira vez que estou posto ao lado de um livro.

Mais risos, de ambos.

Alessandra: Isso pode ser considerado um elogio!

Ela se ri.

Sidney: Vejo desta forma sim.

É a vez dele rir.

Sidney: E você é uma música que me passa aos olhos, lembrando que lá fora há outros modos de existência, para além do muro.

Alessandra: Você tem mais para elogios.

Silêncio.

Alessandra: Puta merda!

Sidney ri.

Sidney: Pois, porque ela é puta? Não pode ser santa? Não entendo mais nada...

Alessandra: Os palavrões fazem parte da minha existência! É meu..., acho que aquele foi o primeiro que eu falei!

Sidney: Hoje foi. Ou melhor..., pelo menos o primeiro nesta conversa. Não sei se os tens falado durante o resto do dia.

Alessandra: Assim você me instiga!

Sidney: Posso dizer que estou aqui para isso. Para instigar as pessoas a serem o que são. Mas nem todos aceitam jogar esses joguinhos.

Alessandra: E eu, como uma pessoas cheia de vícios, aceito todos os joguinhos!

Mais um riso geral.

Alessandra: E principalmente quando se fala em vaidades do ego. Puta merda! O que você está querendo saber?

Sidney: Eu? Nada. O que sei é o que me dão a chave para descobrir.

Alessandra: Mas tem como atravessar uma porta sem a chave!

Sidney: Tem. A porta se atravessa. Eu é que não gosto de arrebentar as coisas. Sou um tipo de ladrão que não gosta de deixar evidente que esteve roubando.

Alessandra: Mas é um ladrão, e como manda o costume, é mau e deve ser condenado!

Sidney: O costume não importa aos ladrões. Importa-lhes, pelo menos aos ladrões do meu tipo, que a coisa roubada leve o outro ao pensamento, seja de si mesmo, seja dos outros, seja do transcendente ou seja do nada.

Alessandra: Roubo é roubo! Se vc praticar coisas positivas com seu roubo, parabéns! Mas ele continuará sendo um roubo!

Sidney: Sim, isso é.

Alessandra: Vou ter que sair

Sidney: Sim. Mas quero perguntar uma coisa.

Alessandra: Tenho que acabar minhas obras!

Alessandra ri.

Alessandra: Sim.

Sidney: Hum, quererei vê-las um dia. Apreciá-las.

Alessandra: Tudo bem.

Sidney: Que acha de nos encontrarmos uma hora dessas para papear?

Alessandra: Acho uma boa idéia. Estou para sair do meu trabalho e, quando sair, te procuro.

Sidney: Certo.

Alessandra: Então, fica bem, estuda, roube os melhores e os piores pensamentos.

Sidney: Você também, salve-se da falta de boas conversas.

Ela demonstra mais uma vez ser uma pessoa de sorriso fácil.

Sidney: E invista no existencialismo, para o bem ou o mal.

Alessandra: Você não é do tipo que dá conselhos ortodoxos!

Risos e despedidas.

Os poetas e suas imagens

2010-03-14T19:14:00.003-03:00

Entrevista breve com Fernando Pessoa

O caminho pelas ruas que levam da praça do comércio ao bairro do Chiado mostram uma Lisboa diferente daquela que esperava encontrar. Não é bom criar expectativas, ainda mais quando se é enviado a cobrir um simpósio de biotecnologia. O ideal é ir desarmado. E assim estava até encontrar um jovem músico empunhando uma guitarra portuguesa e tocando uma música chamada Em memória de uma camponesa assassinada.

Aquilo era triste sob o céu azul turvo e opaco que é o de Lisboa em tempos de inverno. Quando terminou de tocar e de quase me levar às lágrimas da raiva, Carlos Paredes – era esse o seu nome – disse que seus amigos estavam me esperando naquela manhã fria de 9 de dezembro. Achava estranho que fosse esperado. Não fui avisado de que alguém me receberia. Achei que fosse alguma espécie de chiste ou que fosse um desses miúdos que aguardam um momento propício para gamar a carteira aos estrangeiros. Mas não, logo vi que não, pois não era o país da União Europeia que me esperava. Era uma terra que não conhecia a ditadura arrastada de Salazar, nem a teoria social de Boaventura Santos.

Era um outro tempo, quando os boticários traziam torquesas na mão, oferecendo o serviço do que chamaríamos hoje de dentista, à frente de portas minúsculas e também os ambulantes com seus bigodes levemente torcidos para cima oferecendo apólices aos comerciantes e profissionais liberais que então circulavam. Era a rua do Arsenal por onde Paredes me levava, com seus inúmeros negócios a algaraviar a vida naquela parte da cidade. Mas não era ali que me esperavam. Paredes tinha de me levar além.

Dobramos a esquina só no cais Sodré, e subimos a leve ladeira do Alecrim, com o conjunto de construções mescladas e quase sem distinção umas das outras. Fizemos uma pequena parada para conhecer a igreja do Loreto e seguimos pela rua Garrett. A rua mudara de nome recentemente, em uma homenagem que a Câmara Municipal tinha feito à família do poeta João Batista da Silva Leitão Almeida Garrett, dona de pensões na freguesia do Sacramento, de onde nasceu Lisboa. Faltava ainda alguns metros e minha surpresa foi enorme, pois em frente ao café A Brasileira, reconheci de imediato a figura magra do poeta alfacinha, que criou-se em Durban, na África do Sul, e voltou para criar a nova face lusitana. Era justamente ele, Fernando Pessoa, que estava me esperando.

Estava só e quando eu e Paredes sentamos em sua mesa. Seus olhos arregalados atrás do óculos nos viram e tornaram a pousar sobre um artigo seu publicado na revista A Águia. Esperou até que Paredes me acalmasse com um pedido ao garçom para que nos trouxesse duas bicas pingadas. Não aceitei. Preferia um galão, que rende mais.

E após algumas primeiras palavras, animando-se a conversa e passando o poeta de taciturno a expansivo, travou-se a seguinte conversa:

AZEVEDO: E sobre a música, Pessoa, que tens a me dizer?

PESSOA: Não tenho a dizer, jovem, mas a gritar! A cultura me deu esta certeza de raiva contida, porque o fazer é tão rápido, tão pretenso, que tenho saudades do tempo de infante. Do tempo que não é tempo que a música faz renascer!

PAREDES: Se permitem que me intrometa, acho que essa impressão de renascer o infante só se consegue pelas cordas da guitarra portuguesa.

PESSOA: Sim, mas tu invertestes a lógica. A guitarra fala só de amor. Com a tua música é que pude viver, outra vez, o miúdo cabisbaixo que, por tristeza, também sou hoje, mas não plenamente.

PAREDES: Sim, não admito que só se fale de amor num instrumento de tanto contraste.

AZEVEDO: A propósito, não credes que esse contraste está há muito na alma portuguesa?

PAREDES: Sim, porque o português perde-se entre o indivíduo e o Estado.

PESSOA: Não senhora, ele se perde entre si e entre seus eus. E entre eles o eu da infância que se conflita com o eu presente que gente como tu consegue reviver na música. A música é uma maldição a que acedemos correndo a que façam a nós. Para-nos e nos força a pensar nesse eu múltiplo que é tudo o que somos e não é condenso e pleno.

AZEVEDO: E sobre a felicidade?

PESSOA: Felicidade só há quando não somos impingidos por uma certeza de ser algo. É, como digo, só na infância, desobrigados, no lúdico, de ser alguém.

PAREDES: E pá! Tens razão!

Terminamos a conversa só depois que a chuva começou a cair e tivemos de nos abrigar no interior do café. Ainda é inexplicável para mim, que, voltando ao Rio de Janeiro, não tenha encontrado Lima Barreto...

Sidney Azevedo
Transposições inexplicáveis
(Uma tentativa de tornar agradável a obrigação escolar)

Infantes

2010-03-13T18:06:00.002-03:00

Geracional

Certa vez conheci um sujeito que era avesso ao tema da infância. Não que fosse a sua infância uma infância ruim. Ele brincou, galhofou e folgou de uma forma que poria inveja em Pinóquio, caso este existisse fora dos livros. Deu aos pais algum trabalho e aos avós muita alegria. Mas sua hostilidade ao tema da infância era de outra ordem. Era um problema geracional. É que não conseguia enxergar, nas crianças de hoje, a existência de crianças.

- Mas o que é uma criança para ti?

- Deves pensar que falo dos pequenos em si, os Joãozinhos e Mariazinhas empíricos que hão a brincar nas frentes das portas. Mas na verdade me refiro ao fim da essência de ser miúdo.

Seguiu-se um silêncio em que meus olhos fitavam severos, intimando-o a se explicar, pois até ali aquilo não me fazia sentido algum. Depois de remoer a expressão e os pensamentos, dirigiu-se destarte a mim:

- Olhe, a criança é um ser que não se dá conta de si mesmo. Não existe claramente um "eu" para ela.

- Então sugeres, se bem entendo, que os pequenos estão se entendendo como indivíduos, e cada vez mais cedo?

- Exato. É com gente igualmente adulta em controle com que se lida.

- Controle?

- Sim, esses indivíduos que ainda são chamados de crianças já são livres. Têm consciência de controle, de limite, tanto de si como dos outros. São conscientes de sua individualidade e solidão ante os outros também isolados em suas cercas individualizantes. O controle é a única espécie de certeza que tem um indivíduo sobre outro indivíduo, e é uma certeza que o indivíduo não tem sobre si mesmo. Em suma, meu caro, tenho saudades daquela criança que não sabia que existia. - - Simplesmente existia. Era isso que eu era e que já não há.

Ainda achava estranha aquela concepção. Pois crianças são crianças. E foi só hoje que mudei de idéia, passando a compartilhar a certeza desse meu amigo. É que perto do meio-dia, sentado no ônibus que me faz voltar para casa, vejo uma mãe e uma filha que chegam algo antes do motorista partir. A mãe deixa a filha no ônibus e lhe vai comprar algo.

A ordem da mãe era que a menina não saísse do lugar. Mas, irrequieta, ela olha à porta, e resmunga algo como:

- Sim, ela foi ao lugar certo! Pensei que não tivesse ido.

A criança é já um eu contra a mãe e o movimento.

Sidney Azevedo

Não-infante

(Em frente).

Vê

2010-02-22T19:40:00.004-03:00

Vista breve

Da letra morta nasce um verme vivo, o vermelho volúvel do casaco do velho a segurar um castiçal que brande ante a falta de luz do fogo que ondeia a vila vazia.

Sidney Azevedo
Um momento.
(Lumne)

O mal-estar do escolhido

2010-01-28T21:35:00.003-02:00

Conjunto vazio

Isto aqui deve estar carcomido de poeira. Há muitos meses não passo por aqui... Espero não me demorar muito, pois nunca tive certeza se sou ou não alérgico à poeira. E espero que, se for alérgico, meu corpo aguente até terminar de escrever o que escreverei aqui.

Nunca imaginei que uma escolha errada pudesse me atrasar tanto. E pelo visto, vai me fazer regressar. O maior erro que cometi em minha vida foi iniciar a faculdade de jornalismo. Não, minto... O meu maior erro foi não ter saído dela já no primeiro ano. Deixei as coisas acontecerem certo de que as coisas aconteceriam sempre para melhor e que, todavia, um curso superior sempre é uma vantagem...

Todavia, é, desde que não seja Comunicação Social nas mãos de alguém cuja maior parte da vida tratou de ser antissocial.

Eu permaneço sendo aquele-que-viria-a-ser, o superdotado, aquele com quem não era necessário preocupar-se porque os caminhos se abririam a ele sem esforço. Mas vejo que o tempo das nobrezas e dos escolhidos só existem nas folhas dos livros de história e nas lendas de tribos anciãs. E não me há quem dirima esse maldito erro, porque sou orgulhoso demais para descer ao curso técnico e distante demais para tentar algo nas exatas. Sinceramente, o meu interesse pela comunicação se esvai a cada minuto que passa.

E a minha dor é maior a cada hora ao ver que isso não afeta só a mim, mas a todos os que me estão próximos. Porque me veem definhar. Definhar. A palavra é essa mesma, há uma âncora no fundeadouro que impede que minha nau siga. E ela está atada à nave por uma corda de aço num momento em que não tenho facas com fio o bastante para cortá-la nem força para desfazer o nó.

Queria poder saber o que fazer nessa hora tão perdida. Desses tempos de não ter vontade, dos quais já me devia ter livrado. Tudo por ser teimoso. Podia ter largado o compromisso na hora em que havia lucrado algo com ele e partir para outra, mas eu nunca tive vontade de ferir o meu orgulho de que tinha capacidade para fazer qualquer coisa.

Não definho por gosto. Antes por falta de vontade vontade de mudar. E logo eu que a tantos já mostrei outros caminhos! Por que eu não me posso salvar?

Maldito momento.

Sidney Azevedo

Vazio

(Zero)

Discussão conceptual.

2009-09-06T22:20:00.002-03:00

Esse axioma entende a sintaxe como o encadeamento compreensivo da linguagem, ferramenta do conhecimento. A sintaxe é o nível da coesão das noções além do texto puro, no substrato mental que liga as representações puras às ideias de realidade que estão sob a linguagem. Três dimensões do conhecimento se encontram nesse movimento: a afetividade, a significação e a sintaxe. Por memória entende-se como o conjunto dos conceitos constituídos pelo pensamento.
A sintaxe é a garantia da memória por um elemento que faltou nessa primeira caracterização: a holística visão. A globalidade do sentido nascida da sintaxe fixa um contexto em torno dos conceitos. Essa ligação imediata entre a plenitude da construção e o conceito completo é o que chamamos de garantia da memória, e que faz com que o conceito de perda não seja o essencial, mas o de abandono, em que a consciência está ligada ao processo de desligamento, da ordem do voluntário.
O despertar da memória é uma questão de vontade. E a memória, sem a participação do pensamento, se torna num ressurgimento vazio de imagens desligadas formando um campo semântico inconsistente, ao contrário do campo holístico surgido da sintaxe.

Tentativa - I

2009-09-06T02:01:00.002-03:00

Mea culpa, mihi amara exsistentia!
Meu demônio interno não se dissipa. Minha teimosia permanece, rindo covardemente de minha cara, e eu não a entendo.

Ubiqüidade: trema o domingo seu lugar na semana!

2009-08-10T01:41:00.004-03:00

Obnubilamento hebdomadário

Era domingo!

Dominus diem.

Sim, o dia do Senhor. O dia em que cada servo se torna, ao menos por algumas horas, senhor de si; por obrigação tendo apenas um grau de religiosismo a quê as palestras não-obrigatórias logo dão um ar de burocracia cultural assestada na aldeia. É, mas os tempos são outros e os domingos não são de descanso. Ainda menos de prece ou agradecimento. Ou talvez seja dos dois. Sei lá! O domingo assume a inteira incompreensilidade do enfaro em si. É isso, um dia enfarado. E como há tempo não usava essa palavra convém lembrar que o homem nesse tempo é terra arrasada, ferro fundido, ar rarefeito e a certeza de uma instância perpétua-pois-sensível chamada anima, ego ou methabollismus. O enfaro é assim a hora morta. Não é enfado porque enfado é intenso, breve e mobiliza a consciência de alguém à sensação plena de enfado e não a de si mesmo. O enfaro não se põe assim. Não gosta de ser objeto. Mas de fazer seu alvo sentir-se e, destarte, nublá-lo sem que perceba. Quando vê, o dia se foi. O enfado é a torrente e o enfaro a garoinha teimosa. Obnubilamento hebdomadário! Domingo maldito! Qual! E agora fico cá, à espera da quebra desse torpor...

Ainda é domingo.

Sidney Azevedo

Dominus vobiscum!

Jogar a rede a esmo causa boas surpresas.

Não há nexo

2009-08-07T17:55:00.005-03:00

O velho tirou da algibeira uma rota e pequena encadernação, similar a um daqueles catecismos que nos restam das distantes gerações quando a urna funenária da bisavó já anda à decomposição. Entregou-ma, e com ela, essas palavras: Vê lá, não te esqueças de carregar um livro sob o braço a cada circunstância em que te meteres.

A encadernação não era muito agradável de se ver, mas como os nobres de hoje em dia, valorizava-se a sua antiguidade, assaz evidente. Numas letras em baixo relevo na capa dura no qual muito pouco restava da tinta dourada que ali se imprimiu, o título: Pequeno diálogo sobre a negação da metafísica, de Nuno Fabre.

Sim, pequeno diálogo. Era costume do tempo antigos os autores mostrarem a vivacidade de sua argumentação em um debate imaginário - quando não transcrito de uma palestra real - que previa de antemão todas as possíveis acusações de ilogicidade. O melhor meio para se safar de tais problemas era o texto quase teatral do diálogo. Ainda que seja difícil imaginar um texto de Platão representado no palco.

"Jonas Fábulo: Muito me incomoda a metafísica, pois fala de coisas que não se veem.
"Conde de Paesca: Fico admirado dessa dúvida, o plano irreal da metafísica é o lugar mais indicado para a realização humana, para fora de todos os limites.
"Jonas Fábulo: Mas serão vós a não perceber que o plano metafísico é já todo planificado como uma camisa-de-força que não deixa o homem se mover?
"Ilo Ponderato: A base do problema dessa grade são os pressupostos. Os pressupostos são sempre encarados como imutáveis por conta da falta de certezas. (...)"

O interminável discurso continuava...
E eu atiro o livro à parede.

As gavetas e a caixa mofada de papelão

2009-08-02T15:52:00.005-03:00

Sobre pensamentos alheios

Além dos meus textos, há os textos dos outros que tenho de guardar. Mais precisamente, guardo-os em duas gavetas. Na primeira recolho os que gosto por despertar sentimentos bons e idéias geniais e na segunda disponho os que estimulam o pensamento na busca de algo que se aproxime da verdade – uma vez que não posso alcançá-la. Mas descobri que alguns dos textos repugnantes que leio também merecem ser guardados, a título de, digamos, “contraexemplo”. Acho que uma caixa de papelão habitada por traças e aranhas de teias viscosas é bem adequada a esses amontoados de palavras.
O primeiro texto da lista é relativamente recente, mas bem poderia ter sido escrito há uns setenta ou oitenta anos… É de autoria do atual senhor governador do Estado, Luís Henrique da Silveira. O tal texto se chama O DNA espartano e é facilmente encontrado na Internet devido à repercussão que causou após sua publicação em setembro de 2005. O que o torna repugnante? Bem, comecemos por esta pergunta: sabes o que é eugenia? Não? É um método de purificação racial, em que é extirpada qualquer anomalia que contrarie o ideal de perfeição pretendido. Não lembra um bigodinho ditador? Pois, o texto do governador compara a eugenia – que era uma prática comum entre os espartanos – com algumas possibilidades da pesquisa genética.
Embora elogioso à ciência, o discurso de LHS no texto reflete, antes de tudo, certos vislumbres mais dignos de previsões alquímicas do que de uma reflexão aprofundada sobre o conhecimento científico – e esse homem já foi ministro da ciência e da tecnologia, durante o governo Sarney, entre 1987 e 1988… A pesquisa genética não me parece ter como principal interesse dar aos pais filhos perfeitos e sem mácula, embora alguns interesses de mercado consigam já de antemão imaginar como vender o conhecimento da pesquisa em forma de técnica.
Os olhos deslumbrados do homem “moderno”, então visíveis no pensamento do governador, estão ligados não às benesses humanas que poderiam vir dos vários tipos de conhecimento – pois a ciência é só um desses tipos –, e sim à ganância obtusa de produzir mais crendo isso melhor. O beneficiamento da agropecuária é no texto dele um dos principais ganhos da pesquisa genética. Um resultado! Nós sabemos que não adianta isso para matar a fome no mundo, precisamente porque antes de sair do campo o fazendeiro fará o possível para auferir valor ao seu produto… Sim, o ruralista também pensa no resultado.
Mas a mais indignante de todas as frases é esta: “As pessoas poderão se valer da ciência, para evitar que seus filhos nasçam feios, deformados, deficientes ou idiotas” (grifo é meu). O filho, conforme o resultado do cálculo científico, poderia ser o que se quisesse. Pois apenas poderia, não será porque o que é humano até pode ser compreendido, não pode é ser asseverado.
Minha caixa de papelão espera seu primeiro depósito, e espera com mofo. Não me admira nestes ares joinvilenses esse mofo ideológico. Espanta-me é que seja tão persistente nesse colégio eleitoral.

-\-/-

Sidney Azevedo

-/-\-

O texto do "home" se encontra aí:

http://www1.an.com.br/2005/ago/28/0opi.htm

É só não ter preguiça de descer a barra de rolagem.

Não estou tão fora do mundo

2009-07-31T16:45:00.002-03:00

A universidade fantasma

Se não quiser passar pelo parágrafo abaixo, que é denso - mais pela incompreensibilidade do texto do que pela concatenação das idéias - recomendo ir direto aos adágios abaixo dele.

Em geral se vincula à ciência duas idéias que considero incompatíveis: a noção de produção e o pressuposto de necessidade de encadeamento de raciocínios. Todas duas me parecem resquícios - naquele sentido de excremento - do que foi feito no pensamento que muitos ensaístas chamam de moderno; e que eu prefiro denominar de supercompartimentador, pela capacidade de catalogação, enciclopedização ou, simplesmente, soma, na crença de que o conhecimento era uma espécie de unidade cuja validade, determinada pela experiência, era tida como o coeficiente de verdade, afim à regularidade lógico-matemática daquelas noções mencionadas no início deste parágrafo. No fim, o que a ciência produz é o coeficiente de verdade.

Assim, aliás, os coeficientes de verdade da ciência catarinense em Joinville dar-se-ão na Curva do Arroz (um trecho da BR-101 que é conhecido por virar muitos caminhões...). Outro motivo desse belo nome da nossa via principal é o fato da estrada aí ser acompanhada de muitos banhados onde cresce com paciência o alimento parceiro do feijão que consumimos sempre que possível, e onde andam delicamente aqueles belíssimos quero-queros em busca de alimentos para seus filhotes.

Mas a situação me leva a publicar alguns adágios que escrevi quando soube que a novela vai se estender:

"E o conhecimento se fez, conforme o crescimento do arrozal".
"A nova arte da ciência política consiste em estudar a possibilidade de fazer o essencial de agricultura para semear as esperanças no brejo".
"Em moral, o valor é algo geralmente invariável; em economia, não o é..., principalmente quando se trata de especulação imobiliária"

Bem, fica aí...

Sidney Azevedo

Voltando a falar de assuntos sérios

Ato contínuo

2009-07-23T01:01:00.004-03:00

Caindo

Piada sem graça é ter chão?

Sidney Azevedo

Ainda não consegui responder: "como é ser morto?"

2009-07-22T23:50:00.006-03:00

Sobre ser forte

Há pessoas que me dizem que escrevo bem. No entanto sempre tenho a certeza de que elas não podem estar certas. As minhas idéias até podem ser boas, nisso concordo. Mas só nisso. Eu não possuo aquelas duas grandes virtudes que, aliadas, fazem um real escritor: a paciência e a perseverança. Minha pertinácia morre exatamente no ponto em que desisto de me expressar melhor por temer os longos minutos que terei de dispensar em limar os gestos trêmulos do agaste de minha voz grave, afastado daquela boa intuição-filha, tão cara que me fora tê-la. O sentido de perda se me torna tão próximo, tão terno, tão resignado ao meu espírito que nisso reconhece: não tem futuro.

Mas que faço eu!? Eu que gosto do fracasso, que saboreio seu azedume como aquele doce que aparentemente é a todos agradável, como me deixo evidenciar a bonomia da derrota aos infiéis? Eu sei que não posso fazer nascer do nada aquelas virtudes... Sim, essas que mencionei. E percorro desolado meu caderno de anotações entrevendo aqueles momentos sonhadores que despertei em mim no silêncio de meu agir. E tudo ao meu redor tanto gira, volteando-se sem pena textos muito melhores. E eu cá, remoendo meu ciúme...

Sim, eu sou desprezível. Eu sei no que erro e permaneço no errado, defendendo, com a força última da minha argumentação que a mais ninguém convence, essa dor. Eu sou moralmente sujo. E tão-só por deixar a mácula da dúvida me tocar. E como me gloriei por isso achando que tinha descoberto o mundo.

Ai, que desgraça! Eu me reconheço num borrão apagado do caderno da menina que olha incerta a equação da aula de matemática à beira da calçada. Então me defino: não sirvo para nada. É bem aí que, de repente, quero servir para alguma coisa... Contradigo-me e entendo, em algo finalmente resoluto: se a civilidade valoriza alguma coisa é o senso de contradição de alguém sobre si mesmo. Não se confia, pois, em gente insegura. E fiz da insegurança meu amor.

Sidney Azevedo

Encíclicas - II

2009-07-22T19:17:00.002-03:00

Regula-ens

I

Ser hoje já não é verbo.
É lá mero substantivo.

II

O realismo é uma metafísica ingênua.
O abstracionismo é uma metafísica fugaz.
A religião é uma metafísica numênica.
A metafísica é uma metafísica abstrata.
A ciência, a língua, o papel e a arte
São umas metafísicas conceituais.
Toda metafísica é um amor inquieto.

Sidney Azevedo

Encíclicas - I

2009-07-21T01:09:00.003-03:00

Regula-mori

Régulo a regrar, rangendo o rango.
Uma régua passada na linha da fome
me impede o dinheiro de comer o nome.
Léguas a alegrar, sangrando langor,
a dor de uma ânsia em sorver que os outros,
ao fim, negam poder ter.

A presença não serve.
É só uma má verve de gente imberbe
à força de se falsear na janta!

Pois fome é uma benesse aos olhos
e grandes sombras feéricas atropelam
a regra da pavimentação:

O piso não serve!
É já piada ter chão!

Sidney Azevedo

Expressões - IV

2009-07-11T15:09:00.003-03:00

Donut plains 7

Mario é um jogo lisérgico... A tal ponto que me lembra Battletoads.

Sidney Azevedo

Também tenho minhas horas de nerd...

Expressões - III

2009-07-10T14:01:00.002-03:00

Um esboço

Pôr a boca no mundo seria difícil num mundo onde a fragmentação identitária levasse necessariamente ao relativismo. Sei que a noção é já desgastada, mas como ria Nietzsche do livre-arbítrio - "sempre aparece alguém se julgando forte o bastante para vencê-lo" -, farei esse ato censurado com a aldeia global.

Basta o desenho.

Inda inté!

Sidney Azevedo

Expressões - II

2009-07-09T12:53:00.003-03:00

Um rosto que se vê no ônibus

Podem me dizer que um rosto, por mais que tentem desfigurá-lo, permanece um rosto. Mas são aqueles que lembram amontoados de riscos sugestivos de idéias os mais interessantes. Vi um desses ontem no ônibus. Como todos os demais, sério, prendendo a pele escamosa no vidro gelado de noite. Desarrefeço as pontas dos meus dedos na procura de três coisas: uma caneta, um papel qualquer e um pouco de espaço. Pois sim, tenho sempre a sorte de ter algum infeliz a meu lado. Minúsculo o desenho, mas consegui reproduzir nele toda a atmosfera do ônibus, um enfado descaído. Inda inté!

Sidney Azevedo

Expressões - I

2009-07-08T13:21:00.005-03:00

(Da) negação

Nada deve haver de mais traiçoeiro do que uma expressão. Não porque venha a revelar uma verdade - como se pode supor -, mas porque precisamente faz nascer a mentira da convenção simbólica em torno de alguma coisa.

Sidney Azevedo

Um olhar obtuso

Um diálogo digno de Araque

2009-07-06T14:12:00.003-03:00

Chiquinho Vilavelha veio de Araque para uma grande área fabril no Brasil, onde os parentes de sua ascendência viviam. Estava hospedado na casa de um primo, chamado Herone, a tentar entender certos aspectos do povo brasileiro, principalmente no que dizia respeito ao trabalho. Transcrevo um trecho da conversa que meu avô Sidney sempre me conta e que nunca foi posta no papel. Peço desculpas pelas incoerências e pelo pedaço desconexo. Espero melhorar a edição disso... Ainda até!

Titio é metaleiro!
Metaleiro é piada, Chiquinho!
Piada de onde?
Metaleiro curte metal pesado.
Pois! Titio trabalha com metal pesado.
É, mas trabalhar não é curtir.
E qual é a diferença?
Curtir tem muitos significados...
Fala todos, algum deve ser igual a trabalhar.
Trabalhar também tem muitos significados...
Fala de todos eles também!
Está bem, vamos a eles.
Estou pronto!
Curtir é estar gostando de alguma coisa que deixa feliz.
Hum..., e o outro significado?
Curtir é deixar o couro secando ao sol até ficar teso, mas quase ninguém usa esse significado.
Hum..., e o trabalho?
Trabalho é sofrimento!
Só isso?
Bem, é um sofrimento que afeta o corpo diretamente.
Mas porque existe trabalho então, o mundo não devia ser só curtir?
É, mas as pessoas trabalham para ganhar dinheiro.
E isso agora, o que é?
Não se faça de tonto, rapaz!
Não sei mesmo o que é...
Estás de piada comigo de novo, é?
Não.
O quê?! Os caras não te ensinaram nada lá em Araque não?
Não isso de dinheiro...
Como vou te explicar?... Bem,Dinheiro é um papel que todo mundo troca para conseguir alguma coisa que quer.
Lá em Vila dos Limões, no interior de Araque, não se usa papel, trocamos comida mesmo.
É, pelo menos você sabe o que é comé..., é, digo..., troca de coisas.
Acho que entendi o tal dinheiro!
Que bom.
Hum, então as pessoas trabalham..., ganham dinheiro... e vão curtir..., certo? Mas isso faz com que curtir e trabalhar sejam a mesma coisa!
É, você entendeu o dinheiro. Mas trabalhar e curtir não são a mesma coisa. É engano seu. Ninguém gosta de trabalhar, fá-lo por obrigação.
Acho que é sim, quando o sol queima a pele faz ela sofrer, curtir não é isso também?
É!
Então?
Sim, vá, que vá, é isso. Curtir e trabalhar são a mesma coisa, mas nesse aspecto somente.
Mas quem pretende curtir depois não tem que trabalhar? Há-de estar feliz só por lembrar disso...
Hunf... É...
O metaleiro vai curtir um metal pesado no trabalho e na curtição.
É...
Então titio é metaleiro?
Calma. Ele é metalúrgico!
Ah... E que diferença tem?
Mataleiro gosta de músicas que recebem o nome de "metal pesado" e metalúrgico trabalha com metal, mas isso não quer dizer que goste do que faz...
Ah...
Compreendeste agora? Por um instante botaste-me em confusão...
Sim, compreendo. Mas ainda acho a mesma coisa...
Ai, santo Deus..., e porque?
Heavy metal é uma merda!, vou-me para Araque!

Leandro de Azevedo Morujão

Sidney Azevedo
Um lampejo.
(Isso tem de ser escrito melhor)

Título direto: Má argumentação

2009-07-04T13:42:00.006-03:00

A erudição de mim se desprende. É uma pele arrancada que não me doerá mais. Uma pele que já não mais pedirá sangue. Até porque o sangue, o meu sangue, já não agüenta mais mentir.

Uma síndrome de imbecilidade apossa-se-me. É o fim da gloriosa mente. Em névoa caio por incompetência de não saber a hora de agir. Esfumaço-me e descubro que estado de graça é o não-saber. A inconsciência é a virtude-mor dessa hora morta.

De que vale o imperativo categórico de agir na esperança de uma coerência universal inexistente? Primeiro: esperança é um estado permanente de espera. Os atos dos outros dependem de valores que lhes sejam próprios, os quais nem mesmo a maior capacidade de previsão será capaz de mapear completamente. Segundo: mesmo que tal mapa fosse traçável, continua a não nos ser forçoso agir de modo determinado.

Anos e horas de estudo para num ponto deste ver-se idiota, ver-se ridículo. Só por isso mesmo: "ver-se". Bem como o imperativo kantiano: vê se faz aquilo que espera nos outros ver em ato para ti. Ver. Ver não é boa regra. Nunca foi. Pena que só agora me dou conta disso.

Sidney Azevedo

Minhas argumentações seguem cada vez mais pífias.

Rápida, para não acontecer de esquecer o que seja postar

2009-07-02T16:51:00.003-03:00

Exercício

Eu queria escrever um texto fazendo igual o pensamento agápico e a vontade de conhecer as plenitudes enquanto plenitude una do mundo sem idéias fechadas em palavras que soariam vagas aos olhos de pelos menos mais de setenta e cinco por cento dos meus conhecidos.

Acabo de conseguir.

Sidney Azevedo

Falta de criatividade.

2009-06-30T14:38:00.003-03:00

SEM...

Sem. Creio que nunca se começou a escrever algo com uma frase tão inútil. Sim, “sem.” é uma frase também, oras! Inconclusa, sem término. Nem há vontade de fechar um significado. Sem…

Não merece crédito, mas é meu...

Golpe não!

2009-06-26T21:25:00.003-03:00

Circuito

O cancro da pressa nasce,
E galopa veloz à campa,
E espalha passos a ferir
O chão que a terra outros tampa,
Mortos da corrente lâmpa-

Sidney Azevedo
Pressa em aula.
(Golpe no meu blogue! Texto abaixo...)

L, a vítima?

2009-06-26T21:07:00.005-03:00

Eles em latim, alguém me acuda!!!

Nós nunca soubemos quem são Eles. E Eles aparecem em todo canto. Eles é uma entidade universalmente conhecida, e há quem os reconheça na ponta do dedo do mendigo sereno, solene, insolente aos olhos de quem o vê. Eles. Elis os cantou lá num canto perdido no canto da sala o vinil de que Eles podem saber a existência. Ente proibido e pecaminoso, Eles continuam..., e atormentam a jovem cabeça do infante acadêmico que olha sob um céu vermelho de pôr-do-sol a possibilidade de viver em mundo novo.

Mas Eles... Que raios é?
Se raio for, claro...
Há quem os chame de muitas coisas.
Eu ainda acho que é ficção.
Mas tem quem lá lá diga isso:

Sidney Azevedo
Poesia em parceria com Jacson Almeida
(Antitética será igual à antitetânica?)

Haverá boa reacção?

2009-06-24T18:13:00.003-03:00

Só parar não é

Toda constante é iner(t)(m)e, pois monótona. E todo todo é monótono.
Todo é só um conceito, uma arapuca racional, capaz de segurar no ar um átomo de sub(a)stância e o átimo de paciência.
Ser paciente é uma doença por nos deixar parados contemplando o nosso de(u)sgosto.

Sidney Azevedo

O ás.

(Des(ás)troso...)

2009-06-24T00:19:00.002-03:00

Saturação. Sutura. Minha escrita jamais será medicinal. Já faço coisas demais por ordem médica.
Foda-se!
Basta de purismo!
Mas algo me está a faltar... Serão minhas idéias?

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Jacson Almeida

"Quero parar meu cérebro
pois não ouço nada neste ambiente.
Tudo é tão podre"
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Gisele Krama

"Tudo fica podre quando os vermes se comunicam"
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Sidney Azevedo

"Algumas minhocas esgaravatam um cérebro qualquer já bem putrefato..."

Sidney Azevedo

Sem criatividade...

(Sinto-me a jazer...)

A relembrar um fruto do trabalho

2009-06-18T15:26:00.007-03:00

Uns instantes em uma biblioteca farense

Quando subia as ladeiras de Faro, em direção à biblioteca, ouvia uns sujeitos sempre a discutir literatura às portas da tasca com canecos metálicos às mãos.
– Machado de Assis é subtil!
E só. O bruxo do Cosme Velho não tinha sequer direito a sinônimos. Não, minto, recebia este:
– De um sorrateirismo de gatos das pardas noites.
Sorrateiro. Não havia engano. A discussão em torno dele era breve, de caráter assertivo e de um concisismo necessariamente neologístico. Mas, voltando às noites, que é o que importa, as noites é que são pardas em sua indiscernibilidade, não sei se já o percebestes, caro leitor. Inclusive esta escrita noturna e nocturna, que é também imitação desairosa, é parda.
Mas não era noite ainda. Era ainda o crepúsculo a cair, e não o fez o último raio de sol daquele insosso dia sem aguardar minha passagem pela porta da biblioteca. Se eu fosse mais amigo dos livros poderia dizer que passei-me com ênclise à transcendência. Mas não sou amigo, nem editor deles. Fosse o primeiro, namorava-lhes só as idéias. Caso o segundo, fazia valer em boas patacas o papel. Ou fazia em ambos os casos as duas coisas. Não é o futuro determinável e sabe-o o distraído que lê isto, se é que consigo fazer alguém se distrair com essas aparentes prateleiras de reflexões conhecidas.
Ah, as prateleiras, rumei a elas, à procura de algo para ler à noite. Tinha um volume de Vergílio Ferreira às mãos, topei com Machado de Assis. Lembrei-me dos etílicos goles que bebiam os senhores a discutir literaturas uns metros abaixo e fiquei tentado a lê-lo. Olhava para um livro e para outro. Como que feito de estuque fiquei uns cinco segundos. O ar recendia a papel velho, à exceção do livro do Machado. Era uma edição de dois anos antes, irmanada com as de literatura brasileira, papéis rotos e encardidos se não eram encardidos à hora os olhos meus. Mas Deus logo veio e não me deixou cair em tentação.
Tomei emprestado Vergílio e ficou o Machado à prateleira. Saí veloz da biblioteca, achando que repetira alguma frase à rapariga da locação e ia-me para casa, a perguntar o que havia de tão curioso naquele livro. Na tasca, estavam ainda com o vinho às cabeças. A obra da vez era a de Proust. Mas já não discutiam, berravam uns com os outros. Que havia de tão diferente? Diz-me lá da sacada uma mulher:
– Vai logo, puto, que tua mãe tá a te esperar! Veio cá três vezes a querer saber de ti...
Cordialmente apressei o passo e logo chegara em casa. Pus-me a ler. Terminei daí a três dias, entendendo que os ratos é que defendiam a sociedade e que a plenitude dos atos não depende de modo algum da clareza. E eis que Fátima estava próxima: a nossa senhora olhava-me do alto da sala, na pequena cava à parede em que estava, pois a fé é assim também, difusa e certa por não se mostrar destes modos, mas como indiscernível.
O autor brasileiro ficaria para dias após o cruzamento do Atlântico, na biblioteca de Joinville. “Aparição” foi, assim, o último livro que li em Portugal. De Machado, nada sabia, e, como lição de militarismo, recolho-me a encerrar aqui a crônica, que deveria ser, tão-só, um momento. Perdoe-me, amigo leitor. Hás-de entender..., a constância é o custo do molde. Antigo é o teatro grego de um dia só.

Essa charge já saiu em algum ponto
deste blogue, mas não custa recordar...

Sidney Azevedo
Esquizofrenia ortográfica.
(Acho que serve de piada ao Acordo...)

Des conhe cimento

2009-06-17T14:04:00.005-03:00

Lembranças de uma mente sem brilho

Vi-me forçado, a esses dias, a procurar um velho texto que tinha sobre lógica. Logicamente não o encontrei. Encontro as idéias dele na minha mente. Sempre presentes, ou se não sempre, alojado num canto viscoso qualquer que volta e meia visualizo sem pedir. Preciso reencontrar meu velho espírito acadêmico... Cadê?!

Sidney Azevedo
Será preciso brilhar?
(...)

Ser nada, que seria?

2009-06-10T01:14:00.003-03:00

Continua a história

Benteja olhava a um retrato. Talvez dele próprio. Era um menino em camisa, jaqueta e calça escolares, azuis todas, com a perna esquerda apoiada ao pé, fazendo um leve arco. A mão esquerda, em punho fechado e colado ao corpo, ia na coxa da perna do mesmo lado, e a direita à cintura. Olhava fixo em frente com ar napoleônico. Só parecia não ter rosto. Como aquele escritor que conheceria, o menino, muitos anos mais tarde, como massa informe a face, uma não-face. Sim, Benteja é escritor, mas não, certamente, o que o menino conheceria. O menino, talvez, no fim, conheceria ninguém. Mas Benteja o olhava.
- Como posso me esconder de mim?, Como posso ter coragem de me negar um olhar?
Benteja negava ser o que era. Talvez quisesse, sim, ser nada. Ser nada, que seria? Ele já se tinha deparado com esse problema. Seria sua glória resolvê-lo. Discurso nenhum, no entanto, o resolvia. Ele achou sua solução num caminho covarde..., o de reconhecer a impossibilidade de solver o problema. Na dúvida, largou a metafísica, razão de loucura e ficou na certeza vazia. Não sabia, o Benteja, como se situar no meio dos que sabiam lidar com essa ceteza sempre pronta.
- Ser nada, que seria, ser tu, menino, e não o ser por já ter passado o tempo?
Benteja inventou viagens que nunca fez. Cursou coisas pelas quais nunca passou, contou namoros que nunca teve. Nunca foi, resumia.

Sidney Azevedo

Eu mereço a calada

(Continua...)

Aforismos

2009-06-08T19:23:00.006-03:00

Recuperação do pensamento perdido

Se, como escreve Copérnico, o problema da Terra como centro era a irregularidade das medições, então o nascimento da "revolução" nada tem a ver com uma vontade de verdade: antes com uma vontade de regularidade...

É, pois, possível, que a ligação conceitual entre verdade e luz não passe da destruição da pluralidade, aquela que tão bem conheciam os medievos.

É preciso fazer como luz a incerteza! É no desafio de resistência à razão que o espírito encontra alguma demonstração em si do que vem a ser a verdade.

Racionalista crítico: filósofo oportunista.

Um percevejo não se sente à vontade para escalar a unha enquanto percebe espiar do alto uma cabeça pétrea.

Três oxímoros importantes: Democracia, Princípio de democracia e Estado democrático.

Sidney Azevedo
Sidney Azevedo!
(Sidney Azevedo...)

Inexplicável

2009-06-06T00:01:00.007-03:00

Modinha a três passos

Dentre as coisas que escrevi, uma há muito não via. Um tema lírico, único texto tal, talvez, e que me lembro ter escrito. É do quinto dia do mês de maio de dois mil da graça de Nosso Senhor Jesus Cristo... Tem, portanto, muito tempo, e me hão de perdoar os erros. Mas fico estranho. E cada vez mais... Queria saber o que ocorre comigo...

Ah, é um dos raríssimos textos meus deprovidos de título... Será que quer dizer algo?

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Será a conseguir, alguém, imaginar que lábios, uma vida, nunca foram beijados? Eu consigo. E o pior: consigo-o em plenitude. Em uma bolha sou recolhido no meu sonho e içado a ouvir o nunca feito. Nunca, feito, nunca feto, nuca feito, feito nuca feto fado, fato pendurado ao cabideiro com um chapéu na ponta que é, este sim, o que eu sou. Vazio de histórias, ou se não vazio, dentre as histórias encontro erros e fracassos. Talvez porque só os veja... E os lábios me voltam à memória. quando um inseto intrometido desnorteado encontra-se, inadvertido, com a minha boca, mas não é um beijo, dele só sei vir uma doença que me deixa sem saber o que há no ato que todos pensam todos já ter feito, exceto...

Sidney Azevedo

Estou irreconhecível...

(O que há de errado?)

Informatio n'evangelia, relacta et inusabile

2009-06-06T00:01:00.004-03:00

Nova cristã...

Eis aí a nova de hoje:
é a notícia à guisa de cristo.
Por hoje basta.

Sidney Azevedo

Sem assinatura

(Simples isto...)

Exemplo de como não fazer poesia?

2009-06-04T23:53:00.004-03:00

Para não dizer que não falei de moedas

Uma moeda ao pé me caiu,
um pedaço de metal sórdido,
já por tudo andado,
em andrajosos relevos
que não lhe esquentam as costas,
sujas de terra.

Parou rolando, sim,
rolando ainda,
sob o imponente prédio do antigo hotel
cujo nome nunca soube.

Também pode ser que nunca tenha sido um hotel.
Não, não veio de lá,
até porque, quando a vi,
era já parada no chão,
e que me tenha caído próximo
é efeito de imaginação posterior.
Pois o agradável só me seria vir o dinheiro
e não tê-lo de por aí catar às custas do esforço de inclinação.

Sidney Azevedo

Um texto exemplar

(exemplar tem mais de um sentido...)

Antes de estar pronto

2009-06-02T17:15:00.005-03:00

Não é finda a idéia própria, bastardo!

Ingénuo é meu novo personagem. Não, é o nome dele (ele, propriamente, não o é). E não o é porque outrora leu, leu muito. E porque caminhou por vias afastadas, aquelas em que ninguém anda por serem inúteis e por onde só os que lá moram se aventuram chegar. Mas nem esses lhe tiram a cisma. Cisma ora em crismação - e seu bispo é Pedro Em nute, eclesiástico italiano há pouco chegado a Araque cuja maior particularidade é a preposição do nome.
A cisma é antiga. Começa em dores no diafragma como se tomasse uma pancada na boca do estômago (caso este tenha uma boca..., idéia que os amigos de Ingénuo rejeitam pela figura raquítica deste - detalhe, em tempo: "raquítico", em Araque, é alguém cujas idéias não constituam uma filosofia sua que se não confunda a outras). Mas a Confirmação é já próxima. E ele, calado, esfria, imperceptível, a vontade ante a Esterilidade.
E se falar? Descobriria em retos traços, constantes indiscerníveis aos próprios donos, que o enunciado anunciado é mal o verdadeiro? Já na fila aguarda os óleos, não os eclesiais, mas um ungüento qualquer, um sebo no qual se desdobre a toalha sobre a mesa estendida do mundo, com dificuldade, para que esse abrir não se extinga em desânimo e falta de forças comuns.
E berra, impedindo a cerimónia. Sim, não é hora de falar do fim. Ainda...

Sidney Azevedo
Metáforas, ainda não sei usar...
(Sim, acento agudo é válido...).

Porque sou ente?

2009-06-01T01:11:00.003-03:00

Carrapato

Deixo correrem as sombras de dentro para fora de casa. Deixo choco o café para amanhã. Decidi não ter o direito de sorvê-lo quente, como todos fazem. Privo-me então, por companhia, do açúcar. E age o vento lá, a correr sem ter porque.

Sidney Azevedo

Aforismo

(Desaforo...)

Um olho paira, pára e palra

2009-05-21T00:11:00.005-03:00

Só(s)

Uns olhos grandes me fitam de longe mirando não sei bem o que. Sigo fazendo o que faço, mas tentado a olhar, mesmo sabendo que não terei certeza sobre o que acabo de afirmar. Sim, pois não sinto dois olhos grandes me fitando. Dois olhos grandes fitam-me, e só(s). Mas se eu olhar, perco o agradável de saber que alguém me nota. Aí sumirão os olhares, não os olhos. Tê-los-ei perdido.

Perder, por sua vez, não é agradável. Principalmente agora. Não posso saber quando os terei outra vez voltados para mim. Será regra de não ter patianas, humores terrivelmente bons e estados desgraçadamente ruins, e todos agradáveis ao mais retórico teórico da medicina actual e ao mais anárquico dos escritores que desejam o fim das intituições. Será só um ócio apático, parasitamente carrapático. A sugar as paixões. Um olhar! Como pode?

Fico assim, sem saber o que paira sobre mim. Que raio de olhar é esse, que me incomoda e deixa-me vivo, com ensejo de algo fazer e passar de vez essa modorra? Mas não, não posso descobri-lo. Isso seria um dever incumprível...

Sidney Azevedo

Letras novas

(Vestimenta estrangeira...)

Urge um pouco de - real - silêncio a esta alma que se quer nobre...

2009-05-15T02:12:00.004-03:00

Mori ratio

A Razão matou um jovem risonho,
zeloso de sua sabedoria que era.

- Sabedoria? Que me importa agora
esta bastarda prima?

Sussurros constantes se espraiavam
tornando face desgastada a juvenil.
A vida a graça perdia
e a ingenuidade voava
ao largo,
à vaga,
lacustre,
já em pauis.

Sequem-lhe a face temerária do novo!,
antes que a métrica o tome e ele,
velho,
jaza em ciência.

Não...
Não conhecimento...
Mas,
tão-só,
dado sem número
em todas as faces!

Sidney Azevedo

Ração não racional!

(Dêem-ma!!!.)

À bruta

2009-05-14T14:20:00.008-03:00

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Sem edição
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Fios infelizes...

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Sidney Azevedo
Para que cortes?
(Breve, mais uma...)

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Nau nasália

2009-05-11T00:35:00.004-03:00

Mar sem águas

Não há gosto ao meu nariz. Não há pr'ele cheiro algum. No prelo dos ares, cego de impressões vive. Entre imundices, necrofilias, catingas e boduns quaisquer, vive sem lhe haver o peso do ar de um conhecimento e uma felicidade obrigatórios e imperativos ao resto dos homens.

"Isto de o tanto usar para sumir o mundo é. A tudo te fazes aspirador! Tomas as graças de todos os símbolos e signos que t'ofertam... De que reclamas, se podes negar-se a esse sensacionalismo e ser como nós, altos, magnânimos e superiores, ao invés de te rastejar com tua gente pelas sarjetas?"

O que há? Não agüentai essa denúncia? Pesa-vos lembrar que não podeis tão-só deixar-se a ser tristes e confessar-se da própria ignorância. É preciso que tornai preciosa uma música que o não é só para esta voz gravemente aguda ser silenciada? Parvos! O que não tendes é lá: falta-vos a lã do elã envolvente da memória. Falta-vos preparo para a perda! Falta-vos a derrota!

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"E não posso entrar por que, ham?
Shh...
Só por não ter sapatinhos?
Shh."

Sidney Azevedo

Angloenigma

(sapatinhos, vá à rama qui paris te...)

Poética do autocarro

2009-04-25T21:30:00.003-03:00

Desrespeito

Uma lata à guisa de cabeça com
Mercúrio em horas de sangue.
Férrea admoestação aos de pouco níquel:
"Vos não há áurea liberdade".
E os homens livres que o ouvem,
De papel, de palavra e pensamento,
Sabem que o são e que a têm
Só vivem o ócio prateado de não o asseverar.

Sidney Azevedo
Metalidade
(Trinca-ferro a cantar ao longe).

Garatuja

2009-04-25T20:44:00.003-03:00

Rabisco humano

O olho na mão estava a escapar aos dedos. Um imaginativo peixe de feixes luminosos vagava na escuridão de uma terra revolta por aquela mão que perdia sua compreensão. Infecunda, grafada por iluminuras eruditas que só a outrem servia, postos antes da vírgula de não conseguir rasgar a carne da linguagem para criar um reolhar... Um tubo ao nariz faz escorrer as idéias para um cesto que nada mais é que a rua, o espaço de todos, onde não existe instituições e instâncias, mas pessoas com seus prejuízos, tão-só. Só uma coisa tenta perfurar a bolha de proteção disto tudo: uma flecha, firmada no chão da incerteza estatística do acerto contra um olho que fita-a cético de sua acuidade e crente da impermeabilidade de si mesmo.

Sidney Azevedo

A erudição me cega...

(Mas não me deixa sem tato)

Adiro

2009-04-22T11:05:00.002-03:00

AVISO AO QUE CHEGA!

Nossa casa é podre.
Adro súdito das quintas adoradoras do metal...
Idéia afirmada no pedestal da aparência.
Que grite o vate:
"não há indústria!"
com a veemência do aço batendo-se.
Pois cá anda tudo a cinzento.
Cabeças cinzentas, e nada mais.
Sem um ai de alento,
tão-só tormento,
a rasgar o chão pantanoso de onde viram só o viço do fétido,
sem ver a insistência da vida.

Sidney Azevedo

Ente metálico por ideologias sobrais...

(Inda inté!...)

Ambiental

2009-04-08T02:04:00.004-03:00

Branco há-de ser papel.

E nele se há-de escrever.

Ainda que sobre si...

Sim, aqui as novas regras da grámatica são assim:

papel de rasurar e caderno escolar de anos atrás!

Não é o meu quarto a me alçar além de mim. É sempre o peso de uma obrigação a revelar sua insufiência. Pois o meu quarto não é um quarto. Ele é só um canto da casa - quiçá dela um oitavo -: aquele em que durmo... É por isso não ser meu. Tenho-o como coisa dista, branca, asséptica. Cirurgião do cadáver que é ele próprio não-putrefato!

Em o quarto que se diz ser meu não entro sem mãos recém-lavadas. Não me permito ali pulos. Não crio mundos de ocupado demais que estou a pensar em como dar a mim o privilégio de ser eu mesmo no quarto, pois ele nem deixa a mim o privilégio de ser eu. Desconfiado, sempre, nele estou a andar.

Em nada aí creio sem vistas meticulosas... Meus livros ficam insípidos, estando entre eles sem valor a constituição, o catecismo, a enciclopédia e o portifólio. Até dinheiro vira bloquinho de anotações. Ao extremo relativismo do nada forçado fico a comparar meu quarto branco... Some-se à consciência meu pequeno São Francisco e os ideais de pobreza, caridade e castidade. Num quarto branco como a paz. Alvo como uma nuvem trigueira. Mentira! Branco de paz não é cor!

É só um pedaço de queratina, uma pena de pássaro, que indica haver um outro modo de viver lá fora. E que meu quarto, sim, já fora outro. De azuis paredes de madeira, talvez o único a servir de passagem entre o quarto dos pais (pois este sempre é o maior, ainda que não sejam os pais a ocupá-lo) e o resto da casa, onde os buracos e os cupins indicam que pobreza aí é mera questão de disposição de matéria. Talvez também o único com um berço aos insetos fidedigno, acompanhado de um colchão sujo carcomido, à guisa de armário em dias de frio.

Ainda que nesse mesmo berço pretendesse meu futuro filho deitar tinha algo a me dizer esse quarto não mais haveria. Só a proposta de niilismo que à frente de mim vejo perder o sono. Está mais fácil dormir entre os azulejos verdes da sala (neste maldito calor é o que convém fazer...) ou entre as paredes cimentadas da lavanderia. Mas, tolo eu, cá fico, nesta alvura, pensando sempre em como fazer serem as coisas um nada. E esquecendo que minha vida só vale quando delas torno nota musical de acordeão.

Sidney Azevedo

Quatro voltas à rotunda.

(Isto, vades...)

Breve

2009-04-01T01:55:00.005-03:00

Brevíssimo...

Porém, é-me falto o primevo contacto, o que transforma um simplório passadio na mais crua filosofia metafísica.

Sidney Azevedo

Que mais é preciso dizer?

(Sinto falta da velha escrita...)

Lobos, tigres e musaranhos

2009-03-17T00:27:00.003-03:00

Rever

O cão. O inegavelmente fiel. O insistentemente amigo. O insuportavelmente prestativo. Qual é a graça em um tal animal? Ele ainda é uma unanimidade!...

Sidney Azevedo

(Os bichos logo serão outros)

Aguardai actualização...

Gente que é coisa...

2009-02-23T14:11:00.004-03:00

Desfazer possíveis enganos

Semita é, por definição, qualquer indíviduo oriundo das tribos que vivem no Médio Oriente, desde os mesopotâmios até os árabes, passando por sírio-fenícios e, inclusive..., hebreus. É-me estranho ver a acusação de anti-semitismo ser feita apenas com relação aos judeus, cuja unidade não parece ser étnica, mas religiosa. Há mil, novecentos e algo perto de somar mais cinqüenta anos a essa quantia, a diáspora do povo hebreu para a Europa, tida como obra dos romanos, não disseminou o povo, mas a religião, que cresceu, embora pouco, o bastante para tornar os judeus uma gente bastante "contrastante" com os palestinos de hoje.

Talvez a teoria de Lamarck explique melhor tal camaleonismo na pele do que a de Darwin e as a ela subseqüentes, considerando que o desenvolvimento de novos aspectos corporais possa, assim, vir mais rápido do que num processo de milhões de anos. Há-de haver ainda algum..., será que devo dizer?..., digo sim: arianismo. Os pais brancos com genes dominantes tornariam claro outrem, que herda uma coisa que bem conhecemos: o vontade de domínio. Está, assim, cretinamente, explicada a união étnica.

Todos os israelenses que vejo parecem levar consigo aquela coisa do desbravador (essa palavra pode parecer elogio, mas é uma ironia...; e digo isto apenas para evitar dúvidas) europeu que explora uma terra "nova". São colonos nada simpáticos aos da Palestina, mesquinhos como os que cá aportaram, tentando se valer de fatos históricos para se defender.

Aqui, "o apego ao trabalho trouxe o progresso [arre, que palavra feia!...] às austrais regiões", lá, "um povo precisa de Estado para se sentir seguro". Sentir-se seguro..., assim como em Tiros em Columbine. O raciocínio concebido à história estadunidense (e americana também...) da colonização no documentário parece-me ser passível (bem passível, demais até...) de aplicação ao caso de Israel.

Atacando um povo árabe, os judeus fazem-se anti-semitas, enquanto estão, por questão de convívio, euro-capitalizados, cultural, racional e monetariamente, seguindo uma religião que não é a cristã, mas que guarda muita coisa em comum.

Que é povo?

Outro problema conceitual que encontro nessa questão é a designação de povo... Povo parece algo grandioso demais, mas que se sente junto e unido. Mas quanto mais distante, menos povo é, e mais estatizada, mais burocrática, e mais fria a relação. O Brasil é um Estado. A população brasileira pode viver situações semelhantes, mas não é próxima o bastante para ser chamada de "povo". Também os judeus estão em semelhante situação, pois, o que pode ser povo, para muito além da vizinhança? Não, os judeus não são um povo, mas uma população que parece cada vez mais querer esmagar outra por razões de poder.

Pergunto-me e aos raros que talvez me venham a ler, porque quem fala contra o "povo" judeu é antissemita (para lembrar que existe nova ortografia...), sendo que é muito mais anti-semítico atacar povos árabes?

Sidney Azevedo

Descontínuo e esquisito

(mas que vá, assim, o texto...)

Um momento de desatenção

2009-02-17T15:05:00.004-03:00

Uma ilustração grosseira

Foto:Sidney Azevedo

"Quando olhas para dentro do abismo malvado, o abismo malvado também olha para dentro de ti."

Friedrich Nietzsche

Sidney Azevedo

Uma brincadeira

(sem graça...)

Desprincípio de procurar razões

2009-02-17T14:01:00.005-03:00

As respostas são inúteis

Resolução é uma decisão. É também chave que abre um baú-problema... Uma ínfima parte, um fragmento do azulejo quebrado no mosaico que pode inverter a vista do mundo. A busca do resultado - ente intelectual passivo e rematado, como sua condição verbal (não se deve substantivar esta palavra, "resultado"...) assinala - se concentra na obrigatoriedade de uma verdade ilusoriamente coerente... Não é a vontade de verdade que orienta o conhecimento, é uma vontade de regularidade.

Quando Marte movia-se espiralado não impedia a criatividade das explicações por um entendimento limitador e escravo da harmonia. Aí nascia o conhecimento da dúvida, e não da certeza. Não estrela um princípio num tal universo, mas o estabelecimento deles nunca aceitos reiteradamente. O desejo de acabar com a desordem nos céus e fazê-los simples é o que ocasionou uma "verdade"..., não a busca por ela.

Sidney Azevedo

Uma tese a mais

(um vivo a menos...)

Uma gárgula

2009-02-12T14:18:00.007-02:00

Outros caminhos

A lembrança dos dragões a proteger a religiosidade de outras eras que não as suas.

Foto: Sidney Azevedo

Os tempos são sempre outros, as crenças diferentes, mas os humanos semelhantes.

Sidney Azevedo

Mais um regalo

(fotográfica...)

"Ser sempre o que tinha possibilidades"...

2009-02-12T13:54:00.002-02:00

Erro crasso

É num quarto escuro que ascendo à minha vida das noites eternas de uma regrada rotina de pouco à frente olhar. Na verdade, nem sei se escuro é, pois nunca lhes vi às paredes... Mas um abraço penumbroso sinto, um que afirma ter algo em minha infância nunca resoluto e que solvido talvez nunca venha a ser. O erro da minha teimosia é ter crido que ela seria, ela própria!, capaz de mudar-se e deixar-me apreender as coisas. Mas sou o mesmo... Aquele das possibilidades, o que não chegou a alguma coisa porque esperava coisa alguma vir a si e nela tornar-se. A minha infância não passou e, no entanto, sou já velho em modos, e meus próximos notaram isso. E um velho rabugento, virgem no amor e no trabalho, e ainda mais no sentimento, porque amargura é a saudade de um sentimento que nunca se teve. Sou o candeeiro aceso que emborcou sobre si o vaso por um misto de preguiça, comodidade, vergonha, covardia e a crença firme, qual estaca fina de madeira a sustentar o muro, de que isso seria melhor. Só na hora. Mas eu não tenho amanhã. A chama permanece. Nada alumia. É uma chama aluna, por excelência. E que apaga na tristeza a escuridão dos outros.

Sidney Azevedo

Velhice, juventude e infância não-resolvidas.

(princípio de um projeto pedagógico...).

O rodapé negligenciado

2009-02-03T14:18:00.004-02:00

A fora do texto original

Uniformidade como lei do pensamento simples: o "ser" do verbo é o pai do enrijar a certeza. Torna-se necessário matar uma manada de elefantes criando um grupo menos visível, uma incerteza na caça...

A intuição rejeita formalismos rijos e machos, mas pode criar outros após algum tempo.

Que conhecimento pode vir do cinzento quando se vive entre cores? Do cinzento num mundo cinzento nada virá a não ser um domínio mentiroso de tal linguagem.

A linguagem toda é um silêncio. O silêncio, ou aquilo que esta palavra tenta, insuficientemente, exprimir, é a única coisa que fala.

O mais perigoso dos vícios é o que leva à obsessão o sentimento de propriedade.

Seriam as circunstâncias a criar no homem a necessidade? Penso ser o que faz isto o seu poder de renúncia.

A pior coisa que à alma assustadiça pode vir na escuridão é o amplexo de qualquer som. Àquela que o temor é sensação desconhecida, tal cingida se encontre, não há mais que incômodo...

Sidney Azevedo

Um regalo do deserto pensante!

(a bem da verdade, não o foi...)

Sobre as barbas, uma máscara, sob ela, os olhos...

2009-01-28T20:36:00.005-02:00

O terno disfarce de reis

Não creio ser preciso dizer mais. Mas a honra-mor é por eles ser achado e não fazer-se de Herodes.

Foto: Sidney Azevedo

Sidney Azevedo

Um pouco de nós próprios

(Um regalo da viagem a Aparecida)

As contas aguardam ser pagas pela consciência

2009-01-28T00:06:00.004-02:00

Pagador inconteste

- Joelhos lacerados pela vontade de fugir à dor...
- Será tão sujo o solo do ensimesmar após permitir a fuga à promessa ante outrem?
- Àqueles que têm sob um altruísmo ao invisível sua vivência, sim.
- Mas tão chã torna-se essa entrega...
- Não há entrega. Há confiança em si.
- Há tu tão seco em palavras ao ver cena tão deprimente...
- Não hei seco em palavras. Hei-me em voto de silêncio.
- E porque, então, falas?
- Falar a alguém quando se vê o encontro do homem consigo mesmo na comunhão das coisas, calar-se é.
- É por isso que não desvias a cabeça?
- Tente fazê-lo.
- Não consigo, olho há meia hora, e sofrimento é tudo o que vejo.
- Olhaste, pelo que disseste.
- Sim.
- Não se olha. Impeça a razão de à frente tua vedar o inesperado.
- Sumir-me-ei!
- Não me ouves?
- Passo a inexistir em meio a tudo isto?
- ÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔÔ!
- Não me ouvis
- Silencia-te, e torna-te solícito, rapaz impaciente, que deixarás de o evidente procurar.
- Arre!

Sidney Azevedo
Promessas e rotundas a desfiar o novelo
(Cromo envolve uma terrinha de Fátima...)

Crise

2009-01-25T01:23:00.003-02:00

Vale-como-testemunho

Não sei se algo mais devo escrever.

Eu nunca dei valor ao testemunho...

As mágoas, os males, o murro, pretendente a cingir em dores ao menos um dos rins, por ser covarde o bastante para não fugir..., tudo isto está nos arrefecidos, e cobertos de paranhos, cantões da minha memória. Sim, como a burocrática de um continente que mais não existe sem o ser outros.

Eu nunca dei valor ao testemunho...

"Por que não falas, homem?"..., pergunto enfim àquilo que de humano e indissociável do divino pode haver na minha alma. Não falas..., talvez seja um ser abjeto, tirado da maciez das nuvens, que o vento calmamente modelou como sombra ao sol - sim, anjos, caso os haja, não morarão em nuvens...

"Valham os bastiões do testemunho", creio que alguém o disse, e desde então minha queda está assinalada...

Sidney Azevedo

Mostra de incompetência...

(reais-cínicos instantes...)

Sim, há sinos e questões

2008-11-17T01:47:00.003-02:00

Primeira filosofia de araque

Uma vez me disseram que filosofia é a arte de conceituar... Como posso conceituar o irritante som dos sinos das algibeiras dos outros, as células da intercomunicação fragmentada que se reveste de pomposos nomes e nobres sintaxes, para designar a porra do celular?...

Conceituação preza uma justiça raquítica:

justo está aquilo que se condensa em uma seqüência de palavras exactamente do modo como se o pensa

Essa precisão, que tanto é exigida que necessidade se torna, mata o conceito e sua abertura possível à leitura do mundo.

- Desligai o celular, caralho!...

O silêncio é uma virtude dos que não conceituam, ou seja, passam por outras formas de ouvir as coisas, ainda que por muito pareça desprezível. Apontem!: a hora vive antes do seu conceito no mero porvir das coisas.

A assim vai dado novo pontapé.

Sadna Azneved

Em resposta pública a Pedro

Benteja pela compilação dos

dados existentes na viagem

de comboio de Araquari

a São Francisco do Sul.

A palavra sem poder concebida

2008-11-17T01:39:00.003-02:00

De vitae altri per voce

Uma das características fundamentais dos livros que contam a história de maíusculo agá é a ausência de uma temporalidade que não seja exacerbada fora dos números dos anos.

a escrita morre no passado

O tempo desagradável se torna no instante de sua contagem, de sua distinção dos estados de alma pelo qual pode passar. Se erramos em algo é nas predeterminações da vitalidade de um texto ao lê-lo como nosso. E, se nos é impossível fazer o percurso de estar fora de si, devemos ressuscitar o que disse Proudhon para isto também...

A máxima enunciação do pensamento moderno, ainda que dita talvez com outra finalidade:

a propriedade privada é um roubo

A história que se conta é diversa, mas seu crédito é larápio.

Sidney Azevedo

Última tocaia deste tempo

(espero que o outro seja melhor...)

Nada para fazer em meio às velozes e barulhentas teclas dos colegas

2008-11-17T01:22:00.002-02:00

De rerum visio cognitio

O conhecimento humano vive de uma rotina stractus-alla stracti. O que talvez se entenda de modo mais claro por interior e exterior; eu e outro; corpo e espaço; definição e indiscernibilidade; o raio que o parta e o diabo que o carregue: a panóplia das experiências como conhecimento, ractificada por Kant no iluminismo (talvez na tentativa de redefinir a negação da possibilidade de um conhecimento da gente dita simples, aquela ridícula crença de que o domínio das sensações é próprio dos grupos "de mais alta cultura" - de onde advém também a idéia de que a imparcialidade vem a ser tão boa e tão útil aos julgamentos de toda a espécie).

A tentativa de uma provocação em sentido contrário é negada pelo poder do mesmo dogma.

E agora, Barbo?

e agor'ò corte vem d'outra direcção vem d'lö machad'à cravar'o seio d'ärvore

Como assim?

enxerga longe gajo q'a vida nã'ë definiçã'è prèdefinição maz'hòacto de pensá-la n'o silênci'ìndiscernível.

E pá, tens razão...

AZNEVED, Sadna. Filosofia de Araque...

Discurso de benteja a Carlos Barbo.

Filósofos de Araque.

Revisão é preciso

2008-11-13T20:24:00.003-02:00

Dos poderes humanos

É pequeno o meu poder: consigo enfraquecer o sol matando a convivência e a lembrança, mas entendo que se é ele a se esconder de meus olhos o poder é já da casta de noções unas, concêntricas e pronunciadas para matar a criatividade de nossos enganos e erros.

Sidney Azevedo

A enfrentar a cretina indolência do sol

(com a cretina pachorra humana de a tudo suportar...).

Peço que me volte a razão!

2008-11-05T14:36:00.004-02:00

O pé a limpo, só agora...

Há tempos não via meus pés a nu. É agradável vê-los tocar a poeira que a assepsia médica nos ordena deixar afastada.

Sidney Azevedo

Um apontamento vazio,

(como as nuvens, poeira do céu, que sobre os pés é que anda...)

Surge úmida a gravura... por estar na parede

2008-10-23T00:56:00.002-02:00

Da imagem, nascimento da transcendência

Há meses não crio boas frases – ou ao menos frases que a mim deixem algo aproximado a uma plenitude justa (conforme o meu poder de sentimento compreenda-a toda, pois justo é o que perfeitamente se enquadra em uma forma a ponto de dela não se distinguir).
Penso na palavra falta e percebo que a ausência não dela advém…, da secura de um novo discurso por mim adotado é que surge. Túrgido o turíbulo de um altar onde o sacrifício é a entrega de um labor vadio e inconsistente – ou poderia tê-lo dito vazio e incoerente (um vate certo mencionou um “heroe que a si assiste vario e inconsciente”).
Mas persevera a questão da ermida… O ponto onde o homem vago se reencontra a olhar as vagas indolentes do mar (sim, o mar não é tão poderoso como dizem por aí, seu maior poder é a letargia não lembrada). A lida não lida, o agravo persiste, e a peste hasteia panos por todos os cantos.
A autoridade, se a há, em casos assim é tomada por rateios…, e os ratos que dela aguardam obediência só são queridos em sua imunidade sacra.
Se o sábio é o que discerne e sapiência é fruto de Gno, talvez haja que seguir o caminho de gnu. Migrar e mirar. A doutrina não se desvia para além do caminho de sempre. E cair ao enfado. E só.
Comunhão é também conhecimento, mas o temor é não mudar – ainda que à repetição. Pois o sal vem já aos olhos, e não se pode aguardar que a santa expie. Ela espia ali quieta. E a forma é levar à transcendência o que as palavras não podem medicar.

Sidney Azevedo

Um cala-te me basta

(o silêncio me pede os votos...)

Persistência em rótulos é isto...

2008-10-22T23:49:00.002-02:00

Ignomínia nominalista (a vaga...)

Rezinga ao alto do morro um lobo ruivo
da luz que lhe não há a bater.
Cena tal é esta que a ninguém dá de reter.
Leio e oiço o que me dizem:
“Há que sentir, pressentir e ressentir!
Isso se vens a ser um vate…”
Sinto-me oco, e só. Sinto-me nada, nada sentindo.
E cai a rezinga do cão ancestral em meu vidro,
que vidro é de meu quarto se não o for antes da janela.
Insta em espatifar o som laivo ao ar do rebate da janela.
Pede fim aos “dês” quando fala.
E a hora de calar evidencia-se-lhe.
Vai, silencioso e pedindo barulho além dos seus passos.
A rezinga é-lhe o silêncio que incomoda.
E daí em diante extingue-se-lhe o jogo.

Sidney Azevedo

O tempo do lobo quer-se outro

(mas dão-no conforme a cantiga dos homens...)

Altruísmo inconteste

2008-10-15T01:51:00.002-03:00

Anti-névoa

À névoa deu-se forma.
À hora em que não exibe contornos.
Seus limites são meras lembranças
talvez equívocas da existência dum inferno.

Vê lá que a hora se esvai.
Enegrecidos e embranquecidos
juntam-se em confusão que só então é moral.
Alvéolos andam em trabalho de limpeza.
Mas a limpeza quem faz é só a dúvida.
A névoa tem de ser desforme.

Sidney Azevedo

Em vezes de roedor

(outras de coisa nenhuma...)

Alvíssara da meia-noite à gare

2008-10-13T14:53:00.004-03:00

Idéias passageiras

O bonde chegara. Partiam-se uns, chegavam-se outros. Estavam terceiros a olhar. Então no alto de um dos degraus do veículo via inquieta a insatisfação das saudades, tanto de quem se despedia do amigo ou parente, quanto de quem os encontrava na plataforma. A moça regressava da cidade onde a memória lhe disse ficar, onde fizera seus planos e os não concretizou, por não ser a metrópole lugar para a conturbada visão da menina.
Idéia se chamava. E mesclava idéias entre os goles de chá que tomara na casa da tia conforme a estadia em meio à gente muita, desorganizada como as primas. Não as bastantes para tirar daí uma filosofia, mas apenas as que isto prometiam.
Restava-lhe das idéias a lembrança. Um rabisco em fumos de noção que um senhor à cadeira sentado expelia para fora do seu cachimbo, enquanto passava-lhe à percepção as paredes húmidas de outros tempos, secas de um sol berrante e sujas a quem disso não soubesse. Elas eram assim. E ali, em meio à maltrapilhos tais quais ela, ia a pensar na inconsistência desse espaço exíguo.
Tempo, parece que assim lhe ordenava a casca de um nominalismo universal. E assim se reduzia a genialidade, sem a presença do ânimo. Morto, ruma à ceifa, então gasta a energia do corpo, e esquece o que vai no pensamento. Idéias lhe vêm sufocadas e vêem sofrida do sol a rapariga que conheceram. “São talvez só nomes”, pensa. “Nomes não enchem a cabeça”, diz-lhe a mãe. Mas fica aí o debate, chegara à segunda estação…

Sidney Azevedo
Idéias passageiras
(passem por mim, por favor!...)

Machadadas e comentários infelizes

2008-09-26T15:04:00.009-03:00

Ei-los...

Sonam as palavras invisíveis. Quanto mais precisai para ver que as coisas que soem conforme o soar dos edis são embustes, e, devo também dizer, medram-vos o medo e a insegurança . Não hão!, tão-só...

Sidney Azevedo
Machadadas.
(falta a viagem de oitenta dias...)

Epístolas lúdicas além-crepúsculo eléctrico

2008-09-26T01:59:00.003-03:00

Um baralho espanhol

De repente as cartas se acabaram. Isto quando se apagou a luz, a estar os jogadores sem se ver. Nem janelas, portas ou lugar onde se tenha um resquício de iluminação.
– E pontas de cigarro?
Não estes jogadores não fumam..., não é necessário que todo jogador de cartas fume..., vá ver os senhores da praça Nereu – talvez algum, mas longe de serem todos (há-de se considerar também os possíveis [sempre possíveis...] problemas de saúde).
Voltando à partida..., destarte escrevo: Pensam que sua primeira reacção foi levantar-se e ir ao encontro do interruptor da iluminação? Não, o interruptor só era aí interessante ao fotógrafo que estava no laboratório do apartamento ao lado, que ao revelar o filme trocara, na escuridão das vielas encimadas estreitamente por telhados que se uniam em deixar ver do céu só uma fresta, o fixador pelo revelador. Mas este desastrado toma sua importância logo mais.
As cartas continuaram, os jogadores estando privados da vista que não a da memória e a do sistema de jogo. Os papéis com modos de cartolina prosseguiam seu passeio. E carolíngia era a expressão (e inexpressão) dos homens, ainda que ocultassem seriíssimos problemas individuais. Um senhor de idade e dono de padaria o primeiro jogador joga o seu seis de espadas, ele precisa de um oito e de um nove de paus, que não caíra na rodada anterior. Como se pensasse noutra coisa. O seguinte, professor de geografia e doutorando de economia, viu no escuro, agora ampliado, do símbolo de espadas do seis jogado pelo oponente o seu esperado sete de paus. Ele toma o sete de paus, a esperar um último rei de copas. Como se pensasse noutra coisa.
Desta feita, o bancário fariseu que destes outros cobra as dívidas está a perder três partidas consecutivas, e seu nervosismo já o faz perder os entrecruzos dos números e naipes, a ponto de estar desistido. Seu olho se põe no nebuloso escuro da filha, perdida nalguma ladeira com o filho do deputado Meira Espanca, que só a quer para divertimento. O olho outro (claro, era desgraça muita ser ciclope ou cego...) perdido na memória da mulher que o naufraga em dívidas numa ilha onde os navios só lhe passam para rir da cara. Toma uma qualquer carta e joga uma quarta qualquer.
O quarto é o ágil, mas contido, padre filho segundo do deputado Meira Espanca, irmão do violador de mocinhas. Aguarda a chegada de um ás de ouros, mas vê chegar, com a nula esperança que tinha, um, um..., hum... (agora está complicado, o que será assaz escuro para não tautologizar a própria escuridão?...), um obscurecido dois de ouros, que já tem em mãos, mas não lhe permite fazer uma nova jogada. Descarta então o incómodo três de copas. Como se em outra coisa pensasse.
Lépido como qualquer coisa que assim seja que venha à cabeça de quem isto lê cata este seu necessário oito de paus. E joga uma das cartas incómodas, que deixara ao canto da mão para livrar-se dela mais rápido.
O coração do segundo jogador palpita, ele vê a carta que precisa, mas ainda mantém dúvida, parece algo nebulosa. É o seu último rei de copas, mas as sinapses cerebrais e um grau mínimo de instinto lhe revelam que algo ocorre ali de muito errado.
– Não!
O grito vem do quarto ao lado. Todos parados, como que feitos de estuque. Era o fotógrafo, que ao ver a luz filtrada da clarabóia informal dos telhados da ladeira percebe que seu filme fora perdido. Então os jogadores silenciam-se ao perceber a situação. Na sala o cheiro de pólvora mergulha pelas cavas nasais dos presentes, atinge o pulmão, mas não mata ninguém. Ele segue o estampido surdo de três pistolas juntas. O gemido agonizante cheira a sangue, e não demoraram os ratos a lamber as feridas e a roer o salgadinho, então esparramado no chão. A luz volta. O padre joga algo pela janela, o dono da padaria segura dois revólveres e o professor murmura algo contra si mesmo, quase inaudível: “Eu, fi... is...?”, deveras baixinho, com seu trinta e oito à mão esquerda, onde empunhara a bandeira do país na última copa. O bancário agoniza, tendo às mãos a certeza da vitória em suas mãos, o conjunto de cartas vencedor. Os outros eram conjuntos aleatórios, que só se sustentavam com o vício do terceiro.
Logo chega o primogénito do deputado Meira Espanca:
– Deu tudo certo.
– Está aí!, responde, apontando, o irmão.
– Vejo.
– Então, e agora?
– Deixe aí os ratos, estes senhores de terno cinza concluírem a história ao defender a sociedade...

Sidney Azevedo

Um experimento literário outro...

(a derrocar a vida outra)

Arre! Irra!

2008-09-12T16:38:00.001-03:00

Engambelamento

Documento para documento.
Documento para o que não há.
Sarnento o atendente à hora
em que lhe não vem aumento.
Tormento, diversos ventos,
aos papéis há de chegar.
Nestes versos evidentes
não o são seus interesses
que só vêem os que o lêem.

Sidney Azevedo

Poema tosco:

(resultado é do trabalho...)

Esterilidade anunciada

2008-09-05T02:04:00.004-03:00

Idéias e razões findas após um dia desastroso

Já há algum tempo que nada publico no Antítudo. Tenho estado tão raso de idéias. As fecundas idéias que nasciam do simples ato de abrir a página de edição de mensagens na rede - que já me propunha uma série de projeções brilhantes - a partir de um dado ponto se sufocaram no estado de descoberta de um sentido anti-descoberta. Como é possível isto? Até então não entendi. mas, não quero, efetivamente, entender. Quero só deixar perdidas essas palavras cujo escritor não soube vestir de modo literário. Findo é com o ponto.

Sidney Azevedo
Um desânimo
(e o descabido, acho-me tão improfícuo...)

In neo loco

2008-08-27T01:45:00.003-03:00

Agradabilidade é uma questão de tempo.

A eleitor'é bastonante n'o-ar d'acto, quand'a vida n'erro se matà'o se perceber. É incrível-o q'há-de se fazer co'umas poucas palavras para dizer'o que se pensa d'ummodo quase perfeito. Só m'incomod'o jeito d'escrever'isso. Porém, s'ò que me não cust'é-isso mesmo: o-acto d'escrever, com'ao bastão d'um-eleitor, sem demarcação de sílabas!, dessez'instantes lógicos, vazios d'horas..., que sã'os da compartimentação das coisas, da su'insípida percepção...

Sidney Azevedo

Neogrammatica

(Sine necessitas a pulchrumitates vitae altri...)

Rápido e rastejante...

2008-08-21T16:22:00.005-03:00

Destempo

O antítudo comemora um ano.

Não, não comemora, este blogue tinha a inicial intenção de não permitir que o tempo o deixasse contar e matar enquanto algo passível de conhecimento.

Tuo o que se conhece é antes uma certeza de morte que não significa a necessária morte, mas a perda da coisa e a saudade da perda da coisa e a conseqüente vontade de não querer nada porque o que se quer está tão intacto numa posição como se permanecesse e as coisas pudessem ao fim existir sendo e não existir como possibilidade intrínseca do que não há enquanto vida em si mesma. A questão é simples: a escrita mata. A fala mata. E mata o pensamento. Matar deveria ser também tornar-se mato. Aliás, matar deveira era ser nada, essa vírgula que há no tempo e indica a falta do tempo lembrando-o. Perdi.

E a definição está coisa sem artigo ou preposição. É ridículo...

Mas bastava ter dito isto:

"O tempo está na presença do aniversário, e ência quer vida no pensamento"...

Sidney Azevedo

Contratempo

(Temposterior...)

A perda e o vício vaticínico de continuar a dissertar em linhas mortas

2008-08-15T20:54:00.002-03:00

A senha de acesso, biltre!...

Não, isto não é sobre computadores... Deveis antes ir a uma suja taberna portuguesa onde o pouco que há de claro é o brilho dos azulejos, limpos, só e diariamente, orgulho exclusivo dos outros ao dono do bar. O contraste das paredes pensa-se do mesmo modo que se pensa a existência, sem perceber-lhe a tolice de ser assim que é antes a inexistência de uma tolice e sim o instar de pensar desse modo.
O mosaico de cores some no copo de ferro enchido de vinho, e quando vazio o tonel foram-se as confissões. "Levai a escada ao fiorro que o cigano disto precisa". O sotaque morto aparece, talvez na resistência sem vontade de um família que insta fiorro a forro, jiogo a jogo e tiomar a tomar.
Sim, chegara um forasteiro vindo de Beja - há sempre de existir um estrangeiro da cidade vizinha a chegar para dar "vida" a um cenário morto -, mas como que inteiro e conhecido, mudado só o que lhe havia de moderno para o pós-moderno e tudo cheirando ainda ao tal extrume da idade média. Não é nada.
Arrasta-se o dono do taberna, toma a escada, e prepara o bolso com os vinténs de escudos já sacados à bolsa do cigano, dividida pelos então presentes que haverá de ganhar daqueles loucos na sua mente insalubre, tomada do pântano de sangue das porradas que levara.
O gajo de Beja quieto no canto, morre aí no texto e na necessidade de pensamento do autor de algum leitor perdido de atenção de haver movimento em momento nenhum por que não é importante.
"Tejo, rio triste dessa gente do fado, me leva embora da saudade de não ter idéias e sonhos para voltar à virgem sensação de não saber as coisas!, se conhecimento é isto, livre-me". berrou o Benteja em Lisboa uns anos antes, antes de ir à gare da praça do Comércio que nunca existiu, rindo-se dele os truculentos matarruanos desta freguesia ridícula de tamanho.
Ó, Benteja, por quê o suicídio?
Parece que não podes responder...
Conhecer é morrer e agora que conheço isto matei a humanidade.

Sidney Azevedo
Deixai-me andar sem me dar conta disto...
(Indiscernibilidade já!...)

Só p'ra não dizerem que deixei o blogue morrer

2008-08-15T19:53:00.010-03:00

E que é tempo para além da hora?

Apenas para anotar uma idéia que vem há tempo incomodando este sandeu:

é-nos possível viver sem tempo?

Continuo a pensar que uma coisa não existe para aquele que não a apercebe. Assim, não há o tempo para aquele que o não vive.

Quando assisti à defesa de banca da monografia de Paulo Horn, intitulada, infamemente, Tempo, esta questão se refletiu num espectro de mera narrativa... Descobriram por mim que o texto tem tempo. Descobriram por este enigma que o tempo existe no lugar em que sua indiscernibilidade mais é necessária: na contemplação do texto. Mas não descobriram, deram antes ao tempo tal existência. Uma leitura temporalizada de um texto me parece exatamente a morte de sua fecundidade de interpretações. Que esquizofrenia..., Foucault e Deleuze fazem-me sugerir uma geografia do conceito e ainda tem-se de lutar com tempos...

Ó, raios!, tempo deveria ser só o clima, como o era aos antigos. A tempestade do passado deveria ser o o-que-já-foi e a ventania do futuro o o-que-virá, e não essas estruturas, chaves de leitura, horas pré-agendadas que se constroem a partir de uma matematização de nossa relação com as coisas in nomine efficientiae, em temor ao ente indiscernível do Mercado – que o raio o parta!...

Minha avó fala do tempo como algo alheio, e mesmo em minha mãe e em meu pai ele assim parece. E quando entre minha família me encontro assim o sinto. É quando me jogo fora de casa que essa maldição aparece. Eu o ligo a uma série de entidades que não existem: à empresa da imaginação lá daquele que corre apressado, ao shopping a que vai a moça para comprar o ingresso do show antes de pagar as contas, à sociedade em que vi o socialista da turma de jornalismo falando ontem.

Ora, eis que vejo o aracuã a voar raso pelo Centro. Sim, eu tenho razão: tempo não há. E assim rumo à Catedral rezar. Isto ontem. Hoje agradeço pela terça-feira a Horn por toda essa reflexão. Mas deixemos o tempo a morrer, tal conceito é inútil já.

Sidney Azevedo

Uma nova questão

(Até à nova vir...)

À moda do porto

2008-08-09T21:17:00.005-03:00

Ou tá quetinho ou lebas no fucinho...

Há quanto tempo não ouvia trabalhadores do comércio? Uns cinco anos talvez. E eis que me cai às mãos o álbum na braza. Em tempo: levar um pensamento até às barreiras do ilimitado e não aí parar! Pois se somos todos - ó, fraqueza desgraçada!, deixa-me para atormentar a outros mais, instou-me a pensar em jogar cá entre as palavras um advérbio que é insípido por nem ser ainda verbo, mas um impositor de preexistências - crianças a quem os modos de vida possível se querem parecer os únicos através das mãos imundas dos outros. Enrolados ao papel alumínio, silentes fazemo-nos.
Por quê agora o estrabismo? Por quê não o olho cansado, está a ver o vazio quando se cala para olhar estúpido?, está a vida tão silenciosa de sobressaltos..., de turras e qüiproquós. Esturra a paciência, leva a alma à conseqüência de si com o que se quer do mundo e não com o que é ele porventura querendo.
Alquebrar-se. É só essa a grande verdade do mundo? Prefiro dormir pueril e acordar ancião: o resto é calculismo raso: casca de ovo caída no convés do navio por descuido daquele marinheiro e que uma vaga põe como igual ao que é a clara, o sal de si, o sol dos instantes escassos e a gema dourada de tudo isso que é indiscernível. Não, não vale o resultado da fórmula o seu esforço.
"Está quietinho e aguarda a mão ao focinho!" O pecado é isto: tranferir o pouco do infante medroso aos que te querem criança no sentido deles...

Sidney Azevedo
O meu número é zero nesta democracia
(Mas a ela não quero pertencer...)

Cartola

2008-08-06T01:33:00.002-03:00

15 de março, de uma leitura descompromissada

Após algumas tentativas frustradas de escrever algo minimamente útil, sobrevém a intensa vontade de desistir (em verdade, desistir não é um processo intenso, mas desgastante, um desgaste de relevo lento, lento...). Mas me lembrei de um texto de outros tempos, que transcrevo na íntegra:

Autores até podem pretender querer ter um método para seu texto, mas ele sempre se rebela, descobre atalhos e vielas, salta uns muros, atravessa a cidade, corre pela passarela e daí à ponte sem intervalo claro entre algo e o nada que está a seguir. Uns perguntam: "que estás a procurar?" e outros: "foi por ali", acreditando ajudar. Diz só o que procura: "obrigado, posso fazer isso sozinho". Continua a corrida no forte, as palavras seguem do corredor ao canhão, donde pula ao cais do porto numa lepidez de antílope e aquele que o quis engaiolar vê-se preso à perseguição, aproximando-se do mar, dono do mar, consegue então ver ao longe que seu objeto se transformou em sal e dispersado está no mar. Secar o mar e continuar a busca? Não... o autor só vem e deixa o sal de sua lágrima estar no mar a conversar com aquelas ingratas criadas por ele. Busca a barca, molha a mão n'água e brada: "cá estou com o vazio das coisas de prender e a certeza sempre cheia da liberdade!".

Sidney Azevedo

Um texto que estava perdido

(mas que sempre se acha em bom momento...)

Post scriptum: após o texto Sentimentos, de Aneska Kolaceke.

Antigüidade... sensação estranha

2008-08-05T02:32:00.003-03:00

Autêntica insular

Sente-se lá a antigüidade como ela pode ser sentida.

Sim, a frase é essa. Não errei. Se me viéreis a dizer que antigüidade é uma ideação, fico em silêncio. Ninguém vê que a idéia é um modo de sentir, e talvez o mais forte deles. O instante de ser, sentir-se como tal, só há quando a partir daí se raciocina. O sentimento de antigüidade, próprio dos que não intentam nem atinam com coisa alguma, só persiste na alma dos outros mediante outras ideações. Ninguém admite sentir o Estado por o pensar, e racionalizam apenas seu poder, deixando-o como uma coisa afastada, e... existente! Ninguém admite pensar a humanidade por a sentir, e a emocionalizam em uma universalidade - igualmente pensada sem ser sentida - pressuposta e pressentida sem distinção do que seja pensamento e sensação. Fica a humanidade assim frívola.

Fica assim, aliás, toda discussão sendo infrutífera.

Não, não adianta, teorização continua sendo maquiagem, as palavras pensadas, se levam alguém a sentir alguma coisa, é só um sabor de insolubilidade, uma teimosia do espírito em não se entender o que se lê porque o que se lê é antes qualquer coisa com gosto de café frio.

Se tudo assim vai sem vida, fica esta dica: tentai sentir uma antigüidade, com sua ambigüidade e desgosto, sua eqüidade forçada através do pensamento e sua iniqüidade querida pela sensação, quando tudo, ao fim, é o mesmo.

Ou, se quereis uma contemplação fácil, permanecei lá onde estais, com vossos rótulos.

Talvez seja besteira esta tentativa de captar o momento de sentir e pensar por ser escrito. O texto parece matar toda espécie de vida possível, e tornar frágil toda palavra. Não sei, mas o texto devia ter findo sido umas linhas antes...

Sidney Azevedo

Incompreensão

(Assim esperada, porque pensada e sentida)

Nostalgia

2008-08-04T22:03:00.005-03:00

Deveis repousar!

Durma,

durma, durma, durma, durma!,

sob o refrescar da bruma,

leve brisa que não é verruma.

Durma,

durma, durma, durma, durma!:

já caiu a noite lá fora

sob o odor da jovem cânfora...

Durma,

durma, durma, durma, durma!;

cerre seus olhos com uma âncora

e não note a barbárie do mundo.

Não durma!

Isto é uma armadilha

que parece uma trilha

a levar a milhas de distância...

Não durma!

Isto é uma armadilha!

Para que se ser pilha

duma máquina qualquer?

Sidney Azevedo

Escrito em 27 de dezembro de 2004, quando faltava sono, para o tempo em que os nervosos d'alpendre miravam ao longe...

(Antítudo logo vai estar de aniversário... 20 de agosto)

Findo um dia, por hora...

2008-08-01T19:44:00.001-03:00

Jornal

Tudo a jornada torna mais falso,
o dia insosso e o público imanente.

"Por ela faz-te ou não?",
dizem as fontes lá da praça
exauridas das moedas que lhas instamente jogam.

"Fica com o que tens, furtador do não próprio,
menino que és, pois dos níqueis de hoje que te dei
já os não hão mais..."

E há-lhe um barulho nas calçadas,
marulho na aba, gorgulho a tapar o sol.

Grita lá o ser: "vem cá, indiscernível objecto,
algo hás-de ter a me dar!"
"Quê, bicho d'agouro?"
"Tema um à jornada d'amanhã"
"Ide-te a escrever, besta, a hora já é com o dia
e esvai-se-te o tempo..."

Sidney Azevedo

Avlas, lectivas indiscernibilis!

(Até uma dessas...)

Texto esporádico

2008-07-29T01:46:00.000-03:00

Morte às linhas de explicação

Tenho, em meus textos, enunciado algumas vezes o conceito de medo do Leitor, e não me parece uma idéia absurda, pois já a vi sob outros nomes (e que raio é um nome?...) citada por muitas pessoas. Alguns o chamam de Lógica, por pensar que todas as palavras jogadas por lá e cá, para fazerem sentido, precisam passar por esse crivo para terem o estatuto de falar aos outros por si mesmas. Outros denominam de Linguagem, por que só as imagens conceituais, geradas em parte pela própria palavra - e esse é talvez o mais violento dos pressupostos que já conheci - teria o poder de gerar um entendimento entre as pessoas. Por algum tempo pensei, enquanto escritor amador, na entidade do tal de Leitor. Seria natural, para que haja, pois, algum conhecimento, a necessidade de respeitá-lo... Arre! Por quê tanto limitam o conhecimento?...

Chegando a tomar contacto com o tal de jornalismo, estendi a ele o conceito de medo do Leitor. Hoje penso seriamente se o Leitor não é mais que uma ficção do molde - haja calma..., ficção do molde quer dizer o espaço conceitual territorializado do critério de um fazer. É comum o pressuposto (também pouco questionado) de que «milhares de jornalistas disputam diariamente a atenção de bilhões de espectadores» e se aguarda, quando não se planta a ficção (no sentido do latim facere - fazer, criar, construir) de que «todos precisam de informação». Pois, vê que o jornalismo supre seu "Leitor" auto-por-si-mesmo-construído (essa composição é esquisita, mas todos os sentidos interpretados são válidos), precisamente por construí-lo.

Nunca me pareceu que desejassem as pessoas alguma informação, e aproximar uma técnica qualquer - como a humanização, a etnografia, a literatura, ou o método que o raio venha a partir - dessa informação na esperança de suprir o Sr. Leitor é um esforço auto-entrópico porque o jornalismo insta em manter a informação como cabresto. O dado, aquilo que se deveria apresentar igualmente perante todos, só o é diante do deus que os cria: o autor dele. Ora, a perspectiva - e ela não está 'dada' no espaço delimitado - inverte a lógica do jornalismo: há quem o despreze por não querer ser informado. Um jornalismo sem pautas e exigências poderia tomar um raio de método - que não a apuração - e fazer um "diário" (ainda que de um só dia) sobre um facto (mantém-se o 'c' da grafia portuguesa para relacionar ao latim facere), tomar uma personagem, escrever ser a obrigação de ser didáctico ou facilitar a coisa ao ponto do ridículo...

Exactamente: o jornalismo se quer filosofia, arte, religião, sabedoria e mais que tudo isso, ciência, quando não deixa de ser, tão-só, o jornalismo: um conjunto de idéias pulando num local público (aquelas formas de conhecimento não se pretendem públicas sem um grão-instante de reflexão). Não penso cá razões económicas: parecem-me deveras batidas, porque, como o jornalismo, fornecem explicações..., pois explicações são a datação (o conjunto de dados) teorizada que a própria pessoa que a lê tem de montar - não há provocação de idéias, mas se exige uma operação matemática...

A crença do Leitor é o mal do jornalismo, não o fato da exactidão (isso qualquer um que tenha escrito sabe da dificuldade). Fui cretino? Se fui, melhor... «Jornalismo que não incomoda não incomoda não é jornalismo», diz o professor Mick. Se realmente é assim, espero ter feito jornalismo.

Sidney Azevedo

Notícia apela...

(Arre!...)

Um canto..., e só.

2008-07-26T01:21:00.001-03:00

Ponto de ônibus

Está-me já o olho bem cansado
de aquilo tudo que vê ser o que sei.
Resta lá subir da gare ao autocarro
em direcção ao meu só saber!

Sidney Azevedo

Aguarda, pois, o ônibus...

(E o resto das coisas...)

Babel, como evitá-la?...

2008-07-21T01:49:00.000-03:00

Debilidade

As conversas - sim, as conversas... - já não põem ao grau de enlevo que antes conseguiam. Tudo é falto. Principalmente paciência para precipitar-se. Precipitar tem por cair sinônimo. E se é o ato que vale o verbo porquê o velamos (ao primeiro ou ao segundo?...) como defunto no texto?
Precipitam diálogos às lixeiras. Sejam eles ruins? Não. É que talvez todos saibam que no monólogo está - preferia cá que fosse... - a única comunidade. Débil para argumentar. Comunidade não depende de mais de um, em comum, mas de um, com o interior fechado.
Não há meio... A linguagem foi novo saqueada. Como o fazer parar?

Sidney Azevedo

Débil para argumentar.

(Céus, o que ocorre comigo?...)

Derradeiro

2008-07-18T01:56:00.000-03:00

Senectude precoce

Venho sendo medíocre. O ruim de ser dest'arte: ser um médio sob o mezanino. Sumiu de mim aquilo que escrevia. Não sei mais dissertar... Qual foi o última menção inteligente que fiz? Penso isto; tudo o que tenho feito tem provocado bocejos. Nada mais se me quer bastar - não por que tenha insaciável vontade das coisas e precise delas sempre em verdes cores. Nada me quer. A não ser meus pais e quiçá - por de mim dependerem - o casal de cães de minha casa...

Sidney Velho Azevedo

O Antítudo se esvai

(Desânimo...)