Ambiental

Branco há-de ser papel.

E nele se há-de escrever.

Ainda que sobre si...

Sim, aqui as novas regras da grámatica são assim:

papel de rasurar e caderno escolar de anos atrás!

Não é o meu quarto a me alçar além de mim. É sempre o peso de uma obrigação a revelar sua insufiência. Pois o meu quarto não é um quarto. Ele é só um canto da casa - quiçá dela um oitavo -: aquele em que durmo... É por isso não ser meu. Tenho-o como coisa dista, branca, asséptica. Cirurgião do cadáver que é ele próprio não-putrefato!

Em o quarto que se diz ser meu não entro sem mãos recém-lavadas. Não me permito ali pulos. Não crio mundos de ocupado demais que estou a pensar em como dar a mim o privilégio de ser eu mesmo no quarto, pois ele nem deixa a mim o privilégio de ser eu. Desconfiado, sempre, nele estou a andar.

Em nada aí creio sem vistas meticulosas... Meus livros ficam insípidos, estando entre eles sem valor a constituição, o catecismo, a enciclopédia e o portifólio. Até dinheiro vira bloquinho de anotações. Ao extremo relativismo do nada forçado fico a comparar meu quarto branco... Some-se à consciência meu pequeno São Francisco e os ideais de pobreza, caridade e castidade. Num quarto branco como a paz. Alvo como uma nuvem trigueira. Mentira! Branco de paz não é cor!

É só um pedaço de queratina, uma pena de pássaro, que indica haver um outro modo de viver lá fora. E que meu quarto, sim, já fora outro. De azuis paredes de madeira, talvez o único a servir de passagem entre o quarto dos pais (pois este sempre é o maior, ainda que não sejam os pais a ocupá-lo) e o resto da casa, onde os buracos e os cupins indicam que pobreza aí é mera questão de disposição de matéria. Talvez também o único com um berço aos insetos fidedigno, acompanhado de um colchão sujo carcomido, à guisa de armário em dias de frio.

Ainda que nesse mesmo berço pretendesse meu futuro filho deitar tinha algo a me dizer esse quarto não mais haveria. Só a proposta de niilismo que à frente de mim vejo perder o sono. Está mais fácil dormir entre os azulejos verdes da sala (neste maldito calor é o que convém fazer...) ou entre as paredes cimentadas da lavanderia. Mas, tolo eu, cá fico, nesta alvura, pensando sempre em como fazer serem as coisas um nada. E esquecendo que minha vida só vale quando delas torno nota musical de acordeão.

Sidney Azevedo

Quatro voltas à rotunda.

(Isto, vades...)