Jornal
Tudo a jornada torna mais falso,
o dia insosso e o público imanente.
"Por ela faz-te ou não?",
dizem as fontes lá da praça
exauridas das moedas que lhas instamente jogam.
"Fica com o que tens, furtador do não próprio,
menino que és, pois dos níqueis de hoje que te dei
já os não hão mais..."
E há-lhe um barulho nas calçadas,
marulho na aba, gorgulho a tapar o sol.
Grita lá o ser: "vem cá, indiscernível objecto,
algo hás-de ter a me dar!"
"Quê, bicho d'agouro?"
"Tema um à jornada d'amanhã"
"Ide-te a escrever, besta, a hora já é com o dia
e esvai-se-te o tempo..."
Sidney Azevedo
Avlas, lectivas indiscernibilis!
(Até uma dessas...)
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